Стихи, которые нравятся

[NACTЯ 649]

Она сидела у окна,

А он вошёл в её вагон.

— Женат, — подумала она,

— Лет тридцать пять, — подумал он.

А за окном цвела весна,

Был мир прекрасен, словно сон.

— Красив, — подумала она.

— Как хороша! — подумал он.

Но жизнь для счастья не дана.

Он встал и вышел на перрон…

— Как жаль! — подумала она.

— Как жаль! — успел подумать он.

А дома, сжав бокал вина,

Включив любимый «Вальс-Бостон»

— Одна, — подумала она.

— Один, — вдали подумал он.

 

Всё изменилось через год…

Она вошла к нему в вагон.

«Прошу прощенья, можно к Вам?»

«Я буду рад» - ответил он.

А за окном опять весна,

Казалось всё прекрасным сном

«Вы знаете, я Вас ждала».

«Я Вас искал» - ответил он.

Дрожало пламя от свечи.

Играл тихонько «Вальс-Бостон»

«Судьба?»- спросила вдруг она.

«Любовь» - обняв её, ответил он.

[NACTЯ 649]

Ночь

 

Она вошла, совсем седая,

Устало села у огня,

И вдруг спросила «Я не знаю,

За что ты мучаешь меня.

Ведь я же молода, красива,

И жить хочу, хочу любить

А ты меня смеряешь силой

И избиваешь до крови.

Велишь молчать? И я молчу,

Велишь мне жить, любовь гоня?

Я больше не могу, устала.

За что ты мучаешь меня?

Ведь ты же любишь, любишь, любишь,

Любовью сердце занозя,

Нельзя судить, любовь не судят.

Нельзя. Оставь свои «нельзя».

Отбрось своих запретов кучу,

Хоть сейчас, хоть в шутку согреши:

Себя бессонницей не мучай, сходи с ума, стихи пиши.

Или в любви признайся, что ли,

А если чувство не в чести,

Ты отпусти меня на волю, не убивай, а отпусти».

И женщина, почти рыдая, седые пряди уроня, твердила:

«Я не знаю, за что ты мучаешь меня».

Он онемел.

В привычный сумрак вдруг эта буря ворвалась.

Врасплох, и некогда подумать

«Простите, я не знаю Вас. Не я надел на Вас оковы»

И вдруг спросил едва дыша: «Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»

Она в ответ: «Твоя Душа».

 

Эдуард Асадов

[NACTЯ 649]

 

Что красит девушку? Не яркий цвет помады,

Не золото, не бархат, не шелка.

Что красит девушку? Какою быть ей надо?

Об этом говорят во все века:

Не гордой, а приветливой и скромной,

Не дерзкой, а послушной и простой,

Чтоб, чистотою покоряя мир огромный,

Она бежала бы от болтовни пустой.

Нет скверных слов, нет выкриков хвастливых,

Красавице такое не к лицу,

Нет взглядов неприличных и блудливых,

А есть почтенье к матери, к отцу.

Красива та, которая умеет

Себя смирить и ближнего простить.

Прекрасна та, которая не смеет

Себе позволить лгать, хамить и мстить.

Блистает ярко красотой чудесной

Та, у которой совесть говорит:

«Будь целомудренной, трудолюбивой, честной,

Такою быть Сам Бог тебе велит!»

Сегодня многие желают быть иными

И рабски служат ложной красоте.

Желаю, девушки, я вам не быть такими,

А всеми силами стремиться к чистоте.

Когда любовью, верой, добротою

Наполнен будет жизни каждый час,

Тогда спасительной небесной красотою

Господь чудесно всех украсит нас!

(Иерей Андрей Алексеев)

Изменено 26 сентября, 2015 пользователем NACTЯ

[cobra 11 908]

Когда на лице твоем холод и скука,

Когда ты живешь в раздраженье и споре,

Ты даже не знаешь, какая ты мука,

И даже не знаешь, какое ты горе.

 

Когда ж ты добрее, чем синь в поднебесье,

А в сердце и свет, и любовь, и участье,

Ты даже не знаешь, какая ты песня,

И даже не знаешь, какое ты счастье!

[Самарянка 4 706]

В Европе дождливо (смотрите футбольный обзор)
Неделю подряд: от Атлантики и до Урала.
В такую погоду хороший хозяин на двор
Собаку не гонит... (И курево подорожало.)

 

В такую погоду сидит на игле взаперти
Прославленный сыщик - и пилит на скрипке по нервам...
(И водка уже вздорожала - в два раза почти
На 2.43 по сравнению с 71-м.)

 

И общее мненье - что этого так бы не снес
(ни цен этих, то есть на водку, ни этой погоды)
Хороший хозяин: не тот, у которого пес,
А тот, у кого посильнее, чем Фауст у Гете.

 

Над Лондоном, Осло, Москвой - облака, будто щит,
И мокрых деревьев разбросаны пестрые рати.
Которые сутки подряд - моросит, моросит,
И в лужах холодных горят фонари на Арбате.

 

Сентябрь обрывается в небо. Глаза подниму -
Все те же над городом изжелта-серые тучи.
Когда бы ты знала, как нехорошо одному.
Когда бы не знал я, что вместе бывает не лучше.

 

Есть чувства, по праву приставшие поздней любви.
Гуляет над миром отравленный ветер разлуки.
Войди в этот воздух, на слове меня оборви -
Когда все из рук вон, когда опускаются руки.

 

Шаги на площадке. Нестоек наш жалкий уют.
И сон на рассвете - как Божья последняя милость.
И памяти столько хранит завалящий лоскут,
А в памяти столько души - сколько нам и не снилось.

 

И я не спеша, раскурю отсыревший табак
И словно признанья вполголоса молвлю былому...
В Европе дождливо. Хозяева кормят собак,
И те, как хозяева, с важностью бродят по дому.

1981

 

Александр Сопровский

[victorian 8 431]

Весьма порой мешает мне заснуть
Волнующая, как ни поверни,
Открывшаяся мне внезапно суть
Какой-нибудь немыслимой хе..ни.

 

Неизвестный автор

[JuliaGEm 52 381]

@victorian, Это Игорь Губерман

[victorian 8 431]

О надо почитать!

[JuliaGEm 52 381]

@victorian, Да, кстати, советую.

У него изумительные ехидные четверостишия

[Самарянка 4 706]

Городок, что я выдумал и заселил человеками,
городок, над которым я лично пустил облака,
барахлит, ибо жил, руководствуясь некими
соображениями, якобы жизнь коротка.
Вырубается музыка, как музыкант ни старается.
Фонари не горят, как ни кроет их матом электрик, браток.
На глазах, перед зеркалом стоя, дурнеет красавица.
Барахлит городок.
Виноват, господа, не учёл, но она продолжается,
всё к чертям полетело, а что называется мной,
то идёт по осенней аллее, и ветер свистит-надрывается,
и клубится листва за моею спиной.

 

Борис Рыжий

[Самарянка 4 706]

Фотография

Фотография ретро с привычным потёком в углу
Уступает дорогу металлу, пластмассе, стеклу,
Уступает напору неистово благостных дней.
Виноватые трещинки делают рамку прочней.

 

Кто вернее хранит фотографию - я ли, она ль?
У моих телефонов увесистей диагональ.
Но у времени в рамке стоим, навсегда рождены.
Это было давно, это было ещё до войны.

 

А война подступала, входила, втекала война,
И призывно стучала о берег вторая волна.
От одной убежишь, но опять за призывом призыв,
И ушедшие будят детей и вручают призы.

 

Каждый взгляд из-под рамки зернист и немного колюч,
И, смутясь, убегает уверенный солнечный луч
От нелепой картинки, где дом, и трава, и гамак,
Одиссей, и жена Пенелопа, и сын Телемак.

 

Александр Ланин

[Бармалейкина 821]

Она сидела на полу

И груду писем разбирала,

И, как остывшую золу,

Брала их в руки и бросала.

 

Брала знакомые листы

И чудно так на них глядела,

Как души смотрят с высоты

На ими брошенное тело...

 

О, сколько жизни было тут,

Невозвратимо пережитой!

О, сколько горестных минут,

Любви и радости убитой!..

 

Стоял я молча в стороне

И пасть готов был на колени,-

И страшно грустно стало мне,

Как от присущей милой тени.

[ДАНИИЛА 6 303]

СТАРАТЕЛЬСКИЙ ВАЛЬСОК

Мы давно называемся взрослыми,

И не платим мальчишеству дань,

И за кладом на сказочном острове

Не стремимся мы в дальнюю даль.

Ни в пустыню, ни к полюсу холода,

Ни на катере... к этакой матери.

Но поскольку молчание - золото.

То и мы, безусловно, старатели.

 

Промолчи - попадёшь в богачи!

Промолчи, промолчи, промолчи!

 

И не веря ни сердцу, ни разуму,

Для надёжности спрятав глаза,

Сколько раз мы молчали по-разному,

Но не против, конечно, а за!

Где теперь крикуны и печальники?

Отшумели и сгинули смолоду...

А молчальники вышли в начальники.

Потому что молчание - золото.

 

Промолчи - попадешь в первачи!

Промолчи, промолчи, промолчи!

 

И теперь, когда стали мы первыми,

Нас заела речей маята.

Но под всеми словесными перлами

Проступает пятном немота.

Пусть другие кричат от отчаянья,

От обиды, от боли, от голода!

Мы-то знаем - доходней молчание,

Потому что молчание - золото!

 

Вот как просто попасть в богачи,

Вот как просто попасть в первачи,

Вот как просто попасть - в палачи:

Промолчи, промолчи, промолчи! 

 

Александр Галич

[Самарянка 4 706]

***
Топорик-секач тиранической власти
делит людей на три окровавленных части:
жертв, свидетелей и палачей, при этом
все молчат, никто никого не удостоит ответом,
да и никто не спрашивает безропотных палачей,
свидетелей, зачастую лишенных очей,
тех, кто подслушивал, затыкая уши,
что касается жертв, то на поверку их невинные души
не так уж невинны, и это всего больней,
ибо за год, за месяц, за день до своей
мученической кончины они строчили
доносы на братьев своих, и детей своих научили,
в общем, все в крови, кто по щиколотку, кто по колено,
но все истлели и только страданье - нетленно,
только боль и вина переживут нас всех,
под рукоплескание Зла, под его сумасшедший смех.

 

Борис Херсонский

[NACTЯ 649]

Я, словно бабочка к огню

Стремилась так неодолимо

В любовь, в волшебную страну,

Где назовут меня любимой.

Где бесподобен день любой,

Где не страшилась я б ненастья.

Прекрасная страна — любовь,

Ведь только в ней бывает счастье.

Пришли иные времена,

Тебя то нет, то лжешь, не морщась.

Я поняла, любовь — страна,

Где каждый человек — притворщик.

Моя беда, а не вина,

Что я — наивности образчик.

Любовь — обманная страна,

И каждый житель в ней — обманщик.

Зачем я плачу пред тобой,

И улыбаюсь так некстати.

Неверная страна — любовь,

Там каждый человек — предатель.

Но снова прорастет трава

Сквозь все преграды и напасти.

Любовь — весенняя страна,

Ведь только в ней бывает счастье.