Стихи, которые нравятся

[NACTЯ 649]

Белла Ахмадулина

 

«Из глубины моих невзгод...»

 

Из глубины моих невзгод

молюсь о милом человеке.

Пусть будет счастлив в этот год,

и в следующий, и вовеки.

 

Я, не сумевшая постичь

простого таинства удачи,

беду к нему не допустить

стараюсь так или иначе.

 

И не на радость же себе,

загородив его плечами,

ему и всей его семье

желаю миновать печали.

 

Пусть будет счастлив и богат.

Под бременем наград высоких

пусть подымает свой бокал

во здравие гостей веселых,

 

не ведая, как наугад

я билась головою оземь,

молясь о нем — средь неудач,

мне отведенных в эту осень.

 

1960-1961

[devaS 7 396]

Последнее стихотворение Ролана Быкова

 

Лицо у бессмысленной жизни разное,
Пьяное, трезвое, в струпьях, холеное,
Голодное, сытое, мытое, грязное,
В сладкой улыбке ль, от слез ли соленое...

У моей бессмысленной жизни - умное,
Все в напряжении, в мысли, в заботе,
Уныло усталое, уныло безумное,
В сомнении, в рвенье, в работе, как в рвоте.

Силы б найти отрешиться от бремени,
В собственной жизни живу, как высланный,
Уйти от бессмыслицы нету времени,
Силы нужны для жизни бессмысленной!

[К@тЁна* 207]

Какая роскошь - быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.

Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под 60 и 90.

Веселой быть и сумасбродной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь - быть не модной,
А быть самой собою, штучной.

(Л. Рубальская)

[бусинка 1 337]

Я несу тебе в ладошках

Сердце смятое в лепёшку,

Но пока ещё живое,

Трепетно вздохнет порою,

Капнет капелькою алой,

И сожмётся вновь устало.

Нет уже в нём силы прежней,

Обращались с ним небрежно:

Грели, мяли, целовали,

А потом как мяч пинали.

Сколько вмятин от ударов,

Сколько раз позарастало…

Ты возьми в свою ладошку

И согрей его немножко,

Может вновь оно забьется

И сквозь слёзы улыбнётся…
 

 

[бусинка 1 337]

Время сейчас такое…
Искренность? Нет, не видел…
Люди теперь с ценою
В самом гламурном виде…

Книг электронных мода…
Ценности так банальны…
Вместо секретов коды.
Радости виртуальны…

Кажется всё подделкой…
Сердце внутри пустое…
Искренность стала мелкой.
Время сейчас такое…

Мир в цифровом формате...
Нравственность? Нет, не знаю…
Совесть теперь не катит…
Лучше про связь «ВайФая»…

Женщины возмужали,
Дом и семью построят…
Женственней парни стали…
Время сейчас такое…

Волосы красят «мачо»…
Мышцы свои качают…
Но от обиды плачут,
А от проблем сбегают…

Время сейчас такое…
Овцы рычат на волка…
Искренность??? Спит с покоем…
Правда – в стогу иголка…

[бусинка 1 337]

Под стынущий кофе прикольно ржавеет клен.
Симптомы осенней болезни укутав в шарф,
В шестнадцатый раз вспоминаю, что я влюблен
В медовую рыжесть, в которой живет душа.

Бездомной собакой бросаюсь к ее ногам,
Чтоб выпросить ласку и, может, чего пожрать.
А птицы, пакуя манатки, летят в юга,
В свой птичий полет, где в прогнозе живет жара.

Мне б с ними махнуть, но, увы, сопли, кашель, лень,
Боязнь высоты, миллионы других причин.
Придумаю их, если завтра придешь ко мне,
И буду болеть, если будешь меня лечить.

Под стынущий кофе ты будешь меня спасать
И трогать мой влажно-собачий сопливый нос,
Менять холодилки на лоб и давать лизать
Кислющий лимон с пожеланием сладких снов.

Укутав меня в одеяло, ты будешь ждать,
Чтоб я поостыл, чтоб я стал 36.6
И это почти как любовь, как напиться дать
Студеной водицы иссохшей моей душе.

http://vk.com/club9696515

[ДАНИИЛА 6 534]

Не могу снова выбрать,

Не хочу выбирать,

Только слушать стихи,

В них и жить, и стихать,

С ними встать во весь рост

И кричать в пустоту

И лавиной припасть,

Зрящей всю наготу,

Целовать зной песка,

Изливаться водой,

Ничего не искать,

Снова слившись с собой.

 

Стихи Анатолия Штейгера 

http://gostinaya.net/?p=8387

 

У нас не спросят: вы грешили?
Нас спросят лишь: любили ль вы?
Не поднимая головы,
Мы скажем горько: – Да, увы,
Любили… как еще любили!…

* * *
Мы говорим о розах и стихах,
Мы о любви и доблести хлопочем,
Но мы спешим, мы вечно впопыхах, –
Все на бегу, в дороге, между прочим.

Мы целый день проводим на виду.
Вся наша жизнь на холостом ходу,
На вернисаже, бале и за чаем.

А жизнь идет. И мы не замечаем.

* * *
        Подумай, на руках у матерей
        Все это были розовые дети.
                                                   И. Анненский

Никто, как в детстве, нас не ждет внизу,
Не переводит нас через дорогу.
Про злого муравья и стрекозу
Не говорит. Не учит верить Богу.

До нас теперь нет дела никому –
У всех довольно собственного дела.
И надо жить, как все, – но самому…
(Беспомощно, нечестно, неумело).

* * *
Не получая писем, сколько раз
Мы сочиняли (в самоутешенье?…)
Наивно-драматический рассказ
Про револьвер, болезнь иль крушенье…

Отлично зная – просто не до нас
(Но уж не в силах обойтись без фальши,
Поверить правде до конца страшась,
Не смея думать, что же будет дальше)…

* * *
Нет, в юности не все ты разгадал.
Шли за главой глава, за фразой фраза.
И книгу жизни ты перелистал,
Чуть-чуть дивясь бессмыслице рассказа.

Благословенны ж будьте вечера,
Когда с последними строками чтенья
Все, все твердит – «пора, мой друг, пора»,
Но в тайне обещает продолженье.

Бывает чудо, но бывает раз.
И тот из нас, кому оно дается,
Потом ночами не смыкает глаз,
Не говорит и больше не смеется.

Он ест и пьет – но как безвкусен хлеб…
Вино совсем не утоляет жажды.
Он глух и слеп. Но не настолько слеп,
Чтоб ожидать, что чудо будет дважды.

[mashaag 16 294]

Мы были вместе, помню я...

Ночь волновалась, скрипка пела...

Ты в эти дни была - моя,

Ты с каждым часом хорошела...

 

Сквозь тихое журчанье струй,

Сквозь тайну женственной улыбки

К устам просился поцелуй,

Просились в сердце звуки скрипки...

9 марта 1899 (апрель 1918)

Александр Блок

[Lindenfarbe 7 943]

"Спускался вниз к телефону. Звонил Вам. Нет, не для того, чтобы говорить с Вами. Чтобы услышать Ваш голос. Быть может, Вы бы сказали:

«Алло!»

Быть может, рассердившись на молчание, произнесли бы еще какую нибудь фразу.

Но номер Ваш не ответил.

Провалился ухом в темную скважину молчания.

Забавно стоять у подножия несостоявшегося телефонного разговора и потирать ушибленное молчанием ухо.

К любви – два пути: сначала видеть, потом желать.

Шел я по ним так:

Рассказывать буду честно:

Вы, Бланш, женщина не удивительная. Можно Вас даже не заметить.

Но я привык по звукам следить за работой машин.

У Вас по звуку голоса слышно, как работает мысль, ритм биения Вашего сердца. Как приходят и удовлетворяются желания. По голосу узнаешь, как Вы живете. Слушаю и знаю, что на заводе девушкам из отдела контроля не много будет работы. Изделия без изъяна. Но не буду говорить о том, что я вижу и слышу. Объективное и безразличное – я все сказал. Дальше пришлось бы хвалить. Хвалить не хочу, это обязывает.

Теперь о том, чего мне хочется.

Об этом трудно. Но Вы писать разрешили и знали, что писать я буду о любви.

Самый большой город, когда обживаешься в нем, сжимается, становится мал для тебя и провинциален.

Каждый город имеет свой запах. И запах каждой вещи выдает ее провинциальную родину.

Запах Ваших волос – запах единственного города, который для меня никогда не станет провинцией.

Можно склониться к Вашим рукам. И, склонившись, услышать шелест измятой материи и шорох письма, недочитанного и раздраженно смятого в комок.

Оставляю метафоры в стороне и буду говорить просто.

Мне не хочется терять власть над собой.

Я не хочу мечтать о том, что Вы меня полюбите.

Я еще не думал о том, что Вы могли бы мне принадлежать.

Почти не думал.

Я хочу сейчас только целовать Вас.

Больно от этого.

Ложусь головой на стол и хочу целовать Вас.

Вы говорите: «Не надо, будет такая беда!»

Я бьюсь головой о край стола, я повторяю: «Будет такая беда».

И хочу целовать Вас.

Я знал, что не надо звонить. Звонил, уговаривая себя, что звоню только из вежливости – нельзя же пропасть бесследно и даже не осведомиться о

здоровье. Звонил. Телефон не отвечал.

Я смелел все больше и больше.

И когда совсем забыл осторожность, телефон взял да и ответил…

Видите, Бланш, даже письмо может быть неудачным.

Ведь я опять умудрился повторить лишь то, что я уже говорил Вам, одно лишь имя Ваше.

А хотел сказать совсем другое.

Хотел сказать, что люблю Вас." (с) Эльза Триоле. Лунапарк.

----------------------------

[бусинка 1 337]

Почему я телевизор не включаю?
Потому что из него выходит гнев…
Я агрессию с жестокостью встречаю -
Из экрана, от такого обомлев…

Новостей хороших больше не дождаться…
Боль, предательства, эпоха катастроф…
Даже в фильмах перестали улыбаться…
Правда жуткая про власть и про воров…

Сыну младшему поставлю я на диске
Леопольда, Винни Пуха – добряков…
Злые мультики уводят в зону риска
Наших маленьких дочурок и сынков…

С телевизора жестокости вагоны
Разгружают людям в души и сердца…
Для того чтоб заработать миллионы,
В нас сенсации кидают без конца…

Покажите, как щебечут утром птицы,
Как бегут детишки в поле по росе…
Хватит пошлостей, проблем из заграницы…
И того, что отыскали в колбасе…

Скоро листики на ветках затанцуют
В страстном вальсе с загулявшим ветерком.
А с экрана утром сплетнями штурмуют,
А в ночи в эфире скачут голяком…

Почему я телевизор не включаю?
Потому что распахнув с утра окно,
Я весну и лучик солнца замечаю…
У меня своё, хорошее кино…

 

Автора не знаю.

[Papa 119]

лежит у маленького коли
в карманах тридцать желудей
и он богаче всех на свете
людей

[4Серый 19 672]

Ну, что ж, потопы и пожары 
Не охлаждают ваш настрой?
Эй, патриоты, россияне!
Пора подумать головой!

Не в Украину ехать надо 
И там без чести умирать!!!
Смотрите, что у нас в России,
Вы оглянитесь, вашу мать!

Пока в Луганске и Донецке 
Ты защищаешь "русский мир",
Твой дом несет река водою!
Огонь в деревне правит пир!!!

Где техника - тушить пожары?
Где самолеты, поезда?
Пропили? Продали? Просрали?
На рифму просятся слова!

Отвечу, кто виной за это:
Хохлы, евреи и Барак!
Они все сперли и пропили!
И потому у нас бардак!

Дома чиновникам и дачи 
Они построили, не вы... 
Их оплатили из бюджета 
С "коленей поднятой" страны!

Они подвески на дорогах,
Ломают всем нам по весне!
И срут собаками всю зиму,
Чтоб был в апреле двор в говне!

Леса сухие поджигают,
Торфяники, да и траву!
Сибирь пожаром выжигают,
Чтоб не досталась никому!

И воду льют на нас потоком,
Чтобы Восток под ноль смести!
Еще придумать, что им делать?
Могу я долго чушь нести!

А президент на все ответит:
Мол, пояс надо затянуть!
Что это нам на испытанье,
Что в плотный ряд штыки сомкнуть!

И бить предателей народа!
И выгнать вон таких как я!
Дебилы, как вы не поймете,
Что это - Родина моя!

Я не хочу жить в этом сраче,
Где человек ничто, никак! 
Пытаюсь к вам я достучаться!
Но видно, конченный мчудак.

Опять мне скажут, что "валите, 
Предатель, западных кровей!" 
И спросят: "Сколько заплатили?" 
И что, наверно, я еврей! 

Не нравится - не заходите 
И не читайте, что пишу!
А раз зашли, то не ругайтесь, 
Об этом очень вас прошу!

На этом я могу закончить 
Тираду гневную мою. 
Быть может, кто глаза откроет. 
И знайте: я вас всех люблю.

Леонид Мурзаев

[Самарянка 4 706]

Я пишу: «Вот, пеку пирог и варю компот».
В комментариях мне отвечают:
— Вот!
У тебя, значит, мирная жизнь, компот,
А ты знаешь, что в мире война идет?
Я пишу: «Посмотрите, вот это — кот.
Он смешной и ужасно себя ведет...»
В комментариях мне отвечают:
— Чёрт! Как ты можешь?
Там-то и там-то погиб народ!
Я пишу: «Я кормила птенца дрозда.
Еле выжил, поскольку упал из гнезда».
А мне пишут:
— Какого такого дрозда?
— Ты, наверное, с глузду съехала, да?
Ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда,
Есть ли дело нам до птенца дрозда?
И напишешь однажды: «Лежу в траве,
Мысли глупые скачут в моей голове...»
И внезапно на это придет ответ:
Я считал, что я мёртв. Оказалось, нет:
Я читал про кота, про дрозда, компот:
Это значит, что жизнь у других идет.
Это значит: ещё существует шанс.
Для таких, как мы.
Для меня. Для нас.
© Дарина Никонова

[Самарянка 4 706]

и правда ну как он ходил по воде
которой мы в мире не видим нигде
загадка глухих незапамятных дней
вода что мы помним сегодня о ней
она состояла сама из стекла
но если сосуд разбивали текла
с ненастьем с извилистым устьем
она была ртутью допустим

 

а как он спустился в пространство с креста
которое просто пустые места
какому зиянию выпала честь
пустое порожнему чем предпочесть
наверное плоскость свисавшая вниз 
в надежде на горизонтальность абсцисс
и на ординат постоянство
я так себе мыслю пространство

 

но вот что уж точно уму невдомек
он в небо вознесся как серный дымок
я кажется понял какая вода
но что за нелепое небо тогда
считали что купол висел голубой
но здесь я сынок солидарен с тобой
хоть гвоздь волокно пробивает
но неба потом не бывает

 

так камень-дитя перед самым концом
беседовал с камнем-отцом

 

 

Алексей Цветков

Изменено 19 апреля, 2015 пользователем Samarianka

[Самарянка 4 706]

Я купил себе китайскую ручку с невидимыми миру чернилами.
В ней есть еще ультрасиний фонарик, при свете которого можно
Разглядеть слова, написанные этой самой ручкой. Вскоре
Батарейки в фонарике сядут, в ручке кончится невидимая паста,
И китайская мудрость медленной иглою войдет в мое сердце.

 

 

 

 

Когда для дворников-таджиков

введут экзамены по алгебре,
а также танцам и французскому,
тотчас в Москве не станет снега, -
а будут счастье и паркет,
газоны, гольф (или крикет).

Потом подтянутся киргизы,
неся учебники риторики.
Потом узбеки с астролябией,
потом тунгусы с микроскопами,
потом Рабочий и Колхозница,
сойдя с граненого стакана,
пройдут по праздничной столице,
под клики и рукоплескания
давя прохожих зазевавшихся...

 

Роман Лейбов