Другая Литература

[Гость Мудра]

***************

Любви моей ты боялся зря -

Не так я страшно люблю.

Мне было довольно видеть тебя,

Встречать улыбку твою.

 

И если ты уходил к другой,

Иль просто был неизвестно где,

Мне было довольно того, что твой

Плащ висел на гвозде.

 

Когда же, наш мимолетный гость,

Ты умчался, новой судьбы ища,

Мне было довольно того, что гвоздь

Остался после плаща.

 

Теченье дней, шелестенье лет,

Туман, ветер и дождь.

А в доме события - страшнее нет:

Из стенки вынули гвоздь.

 

Туман, и ветер, и шум дождя,

Теченье дней, шелестенье лет,

Мне было довольно, что от гвоздя

Остался маленький след.

 

Когда же и след от гвоздя исчез

Под кистью старого маляра,

Мне было довольно того, что след

Гвоздя был виден вчера.

 

Любви моей ты боялся зря.

Не так я страшно люблю.

Мне было довольно видеть тебя,

Встречать улыбку твою.

 

И в теплом ветре ловить опять

То скрипок плач, то литавров медь...

А что я с этого буду иметь,

Того тебе не понять.

 

 

Новелла Матвеева

[gimini 19 540]

Любовь (М.Цветаева)

Ятаган? Огонь?

Поскромнее,- куда как громко!

Боль, знакомая, как глазам - ладонь,

Как губам -

Имя собственного ребенка.

[Dark angel 662]

У нее в глазах конопляный дым...

Алина Марк

 

У нее в глазах конопляный дым - сладковатый запах духов и кожи.

Вот такие - взглядами топят льды. Никакая магия не поможет.

Голос - тихий, вкрадчивый, с хрипотцой. Прикует,привяжет,затянет в сети.

И потом попробуй держать лицо: голос рвется пленками на кассете...

 

У нее в зрачках - чертовщины воз и безумство зрителей на корриде. Ни следа от позавчерашних слез - ой, да ладно, кто и когда их видел?

 

У нее в душе - то огонь, то лед.

Угадай, попробуй - рискни-ка, милый!

Чуть не так - до пепла тебя сожжет. До холодной грязи гнилой могилы выпьет кровь из вялотекущих вен, будь ты хоть какой богатырь и витязь.

 

Вы хотели всяческих перемен?

Получите, батенька.

Распишитесь.

 

Самой высшей пробы - нектар и яд.

Длинный список разного арсенала.

О таких не помнят - боготворят...

 

...а теперь скажи - ты себя узнала?

Изменено 19 декабря, 2011 пользователем Dark angel

[Гость Мудра]

***************

Страницу и огонь, зерно и жернова,

секиры острие и усеченный волос -

Бог сохраняет все; особенно - слова

прощенья и любви, как собственный свой голос.

 

В них бьется рваный пульс, в них слышен костный хруст,

и заступ в них стучит; ровны и глуховаты,

затем что жизнь - одна, они из смертных уст

звучат отчетливей, чем из надмирной ваты.

 

Великая душа, поклон через моря

за то, что их нашла, - тебе и части тленной,

что спит в родной земле, тебе благодаря

обретшей речи дар в глухонемой Вселенной.

И.Бродский "На 100летие А.Ахматовой"

 

 

--------------------------------------------------------------------------------

[Монах ТУКм 2 364]

Не помнил я про страсти роковые,

Забыл слова о ласке и любви.

Вдруг, ниоткуда появилась ты,

И ожили уста мои немые!

 

Пришла, заботой нежной окружив.

Дотронулась и взглядом и рукою!

Удар! Шок! Взрыв! Да что со мной такое?!

Дыханье сбилось! Я ни мертв, не жив!

 

Вошла Богиней! Солнца ярче взгляд,

Улыбка, тонкий аромат духов.

Украв беспечность бессюжетных снов,

Судьбы моей разрушив ровный ряд!

 

И поцелуй, что до сих пор горит

Как след от раскаленного тавро!

Лавина чувств... Их не было давно...

И бьется сердце... А ведь был гранит...

 

Nerv 20.11.2011г.

[Dark angel 662]

Индиго

 

Алексей Порошин

 

Прости мне, что я не такой как надо, что не олигарх, не гуру, не профи, никак не найду сам с собою лада и пью по ночам арманьяк и кофе, что я богохулен как поп-расстрига, не верю в чертей, в полтергейст и в чудо. Никто не виновен, что я – индиго. Таким вот родился, таким и буду. И это не чья-нибудь злая воля, хотя и, увы, не совсем награда. Другие не видят оттенков поля. Прости мне, что цвет не такой, как надо…

Конечно, смешно погружаться в траур от странной несхожести с человеком. Какое мне дело до цвета аур всех тех, кто несётся смертельным треком! Всех тех, кто не ходит ночами в гости, кто пальцы не режет о струны радуг, кто в гневе кипит от обид и злости, прости мне, что мир не такой как надо…

У нынешних юных другие сказки, им плейер и комп заменили книгу, они ненавидят людские маски, они не такие, они индиго. Противно им прятать в кармане фигу, их плющит от звуков бравурных маршей. Я тоже в душе, как они, индиго, вот жаль только тело намного старше. Они от рожденья не терпят фальши, они различают слова по цвету, и если меня не пошлют подальше, мы вместе разбудим планету эту. И что тут поделать, раз брошен жребий, ну, так уж вписалась моя монада - в сценарий, что ОН утвердил на небе.

Вот только и Бог не такой, как надо…

[Dark angel 662]

Апрельское

 

Алексей Порошин

 

Замечательный и солнечный апрель, лучик солнца улыбается воде. Как торпеда, наведённая на цель, я лечу навстречу собственной беде. И начёрта это мне – не знаю сам. Каждый нерв гудит, разбит и напряжён. Ну, зачем я раздавал святыни псам? Сам не знаю, вот и лезу на рожон. Ты сегодня элегантна как стилет - красный свитер и помада точно в тон…Я сжимаю бесполезный амулет, словно кровью истекающий тевтон. Под уютный незатейливый мотив пляшут бесы, подбоченившись хитро. Зло, способное на яркий креатив, добивает бесхребетное добро. Все слова твои – метательная сталь, не спасает повреждённая броня. Расцветает метастазами печаль там, где раньше было сердце у меня. В грязных тучах новый день уныло сер, пышет жаром воспалённое нутро. Я сражаюсь словно раненый берсерк, отбиваясь до последней капли кро…

[Dark angel 662]

Рецки:

 

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/53435/

Изменено 22 декабря, 2011 пользователем Dark angel

[Dark angel 662]

Я ласкаю тебя...

 

Алексей Порошин

 

…Я ласкаю тебя губами, я терзаю тебя словами, Ты опять убегаешь к маме, точно так же, как раньше. Раньше…Говоришь мне, что я обманщик, а на мне уже шрам на шраме. Лбом прижавшись к оконной раме я хочу убежать дворами. Пусть никто меня не отыщет, да, таких дохрена и тыщи, от провинции до столицы, от Урюпинска до Европы, а таких как ты – единицы, ты бы запросто вышла в топы самых красочных из журналов - не в Париже, так хоть в Панаме, нет таких, или есть, но мало, только ты убегаешь к маме…

…Я тебе не отец, не отчим, не любовник, не муж – прохожий, на таких же других похожий, хоть и лучше их, между прочим. И талантливей и нежнее, и скромнее на общем фоне, только жаль, для тебя важнее те, кто прячутся в телефоне. Те, кому ты звонишь ночами сумасшедшим своим контральто, за чугунными их плечами разглядев Таиланд и Мальту.

…Я ныряю в похмелье сплина, ай да водка – смешная штука. Зацвела за окном калина и засохла в горшочке юкка, кот терзает бока дивана и бурлит как титан на даче. Мы с тобою – и это странно. Мы не вместе – а как иначе? У тебя в понедельник тренинг, ты во вторник идёшь на пьянку. Сам с собою, как шизофреник, я общаюсь и пью клюквянку. На столе суррогат веселья и гора сигаретных тушек. Это терпко-хмельное зелье не даёт мне слететь с катушек.

…Ты ворвёшься однажды шквалом, похотливой и сладкой сукой, сбросишь на пол стихи, журналы и завалишь меня под юккой, выпьешь досуха, выгнув тело, задрожав в пароксизме страсти, в келье пыльной и запустелой разрывая меня на части, заплетая в косички нервы и впиваясь в меня ногтями…Этот раз, он опять как первый. А на мне уже шрам на шраме. А на сердце сплетенье боли, и стигматы кровят уныло. Я хотел бы сбежать на волю, но зачем мне она, доколе нам с тобой так прекрасно…Было…

[Dark angel 662]

зимнее письмо наташе-2

 

Рахман Кусимов (Кукурме)

 

Если холодно, мрак, зимний вечер, и ни чай не спасёт, ни шабли, если Невский в снегу и Кузнечный - значит, здравствуй, моя Натали. Подобрав подходящее слово для приветствия / солнце - ? малыш - ?/, я письмо напишу тебе снова; ты в ответ, как всегда, промолчишь. Что молчание? Как ни гордись им, на тебя - и обидеться грех. Но из всех, кто не пишет мне писем, ты не пишешь всегда лучше всех. Жизнь идёт в направлении "мимо", и, попасть не стараясь в мишень, измеряю количеством дыма то, насколько паршиво в душе. И - на юность не рано ль молиться? - но, хотя ещё молод /скажи!/, в шуме радиоволн из столицы я всё чаще ловлю "Ностальжи". Всё смешалось. На свете, похоже, не бывает прекрасных времён. Рубикон должен быть уничтожен. Карфаген должен быть перейдён. Ах, Наташа, оставь шуры-муры, я теперь понимаю в тоске: мы с тобою всего лишь фигуры на большой чёрно-белой доске. Вечна партия в шахматы эта /замечаешь иронию, ы?/, где с одной стороны - силы света, а с другой - соответственно, тьмы. Но и пешкой немало протопав, я не шёл на поклон королю - просто я не люблю мизантропов. Я вообще никого не люблю. Что из нового? Вроде всё так же. Дом культуры снесли, говорят. Ах, Наташа, Наташа, Наташа, зря ты всё же уехала, зря, этот город "над вольной Невою" променяв на другой, с буквы "М." - так с Parlament'а lights поневоле переходят на синий L&M... Я надеюсь, письмо завершая, что мы встретимся вновь бла-бла-бла - да, Земля, может быть и большая, но она, как известно, кругла.

[Dark angel 662]

Кукольный дом

 

Ширанкова Светлана

 

1.

Тряпочный синий купол

В дырках – изношен очень.

Мы поиграем в куклы,

Рыжую эту – хочешь?

 

Куклы – девчонки обе.

С ними, пожалуй, проще.

Вынь из коробки обувь –

Освободи жилплощадь.

 

Ты извини, подружка,

Царских хором не будет.

Спальный район, «однушка»,

Стенки картонных судеб,

 

Свёрла соседских взглядов,

Гости… какие гости?

Кто-то случайный рядом,

Стыд и досада – после.

 

Всхлипы твоих причастий,

Стоны чужого порно…

Норна поет о счастье,

Черная злая норна.

 

2.

Отпустите кукле сорок моих грехов,

Пожелайте кукле выжить в чужом огне.

Пенелопа, дашь ли парочку женихов?

Да не мне, вот дура, что с ними делать мне?

 

Нарядите куклу – бархат, меха, шифон

(Если пластик треснет, нужно заделать шрам).

Покажите кукле, как закрепить шиньон,

Подобрать к походке – жесты, к улыбке – шарм.

 

Прикажите кукле плакать, терять ключи,

За помадой прятать жесткую складку губ,

Простужаться к лету, горе вином лечить,

Покупать конфеты в булочной на углу.

 

Объясните кукле, что у нее внутри,

Научите куклу каяться и грешить,

А потом вложите в грудь ей по счету "три"

Лоскуток – остаток глупой моей души.

 

3.

Ожидание судного дня до обидного нудно.

Написать бы об этом роман, да никто не заплатит.

Вспоминаю тебя, моя девочка, в лавке посудной:

Флердоранж, валансьенское кружево, белое платье.

 

Совершенная кукла в раю дорогого фарфора,

Галатея из Мейсена в сливочно-розовой гамме.

Как же хочется строить дворцы и сворачивать горы!

Но позволено только смотреть и не трогать руками.

 

Трубочистом из сказки печального мальчика Ганса

Я пытался пробиться к тебе по чужим дымоходам –

Не сумел, извини. Я, наверное, плохо пытался.

Для чего моей кукле покрытая сажей свобода?

 

День рождения, торт и четыре изюминки сверху…

Ты бледнеешь, ma chere, под искусной своей позолотой.

Он приехал сегодня. Ты знаешь, за кем он приехал?

Молоток опускается: «Продано! Кончились лоты!»

 

Он тебя разобьет непременно, а как же иначе –

Мне ведь тоже в тебе померещилось скрытое что-то –

И на волю метнется испуганный солнечный зайчик.

Вот и все, дорогая, любимая, прошлая… к черту.

[Dark angel 662]

Insecta

 

Ширанкова Светлана

 

Она утверждает, что раньше могла летать.

Наверное, врет. А если не врет - тем хуже.

Ячейка квартиры: санузел, плита, кровать,

За стенкой соседка, ворча, доедает мужа.

 

Им в такт телевизор хрипит, выдыхая гимн:

"Сплотимся... во имя... на благо родной отчизны..."

Она разгоняет ладонью табачный дым.

Февраль не кончается добрую четверть жизни,

 

Скелет батареи утратил былой нагрев,

Немытые стекла в секрете хранят погоду.

Напротив подъезда живет муравьиный лев -

Он ест должников, что не платят за свет и воду.

 

Тягучие сны заменяют собой смолу,

Где плавятся странные запахи, звуки, люди...

 

И ангел небесный ее подает к столу

Нездешнего бога на самом красивом блюде.

[Dark angel 662]

Принцесса vs Дракон

 

Ширанкова Светлана

 

- Отпусти ты меня, чудовище, дай уйти!

Всё равно сбегу, не вставай на моём пути.

Проползу по скалам, вниз утеку водой,

Ароматом яблочным, вереском, резедой,

Хоть ужом, хоть скользкой жабой, в конце концов…

Почему же ты отворачиваешь лицо?

Надоело быть подлецом?

 

- Подбери-ка сопли, девочка, где платок?

В одиночку здесь не сможет пройти никто -

Сквозь завалы, щели, оползни, ледники...

Лучше ты себя для рыцаря сбереги.

Ритуал давно отлажен, не нам менять:

Пусть сперва герой в бою победит меня

И спасёт свою прекрасную госпожу.

Вот тогда ступай, красавица, не держу.

 

Я закрою дверь, поверх наложу печать.

Ей – кричать и плакать, мне – пить остывший чай,

Заливать чужую тайну, гасить пожар.

Приезжал твой рыцарь, милая, приезжал,

У ворот стоял, шатался, дрожмя дрожал,

Киноварью сплёвывал, смахивал липкий пот,

А за ним старуха в чёрном кривила рот,

Хоть и знала, что вот-вот его заберёт.

В королевстве вашем язва, чума и мор,

Не набат по мёртвым воет – вороний хор,

Пепелища – пир для крыс и собачьих стай,

Как гнилой орех, столица внутри пуста.

И пока твой рыцарь, девочка, мог дышать,

Я поклялся привязать тебя, удержать,

Запереть на сто замков, потерять ключи,

Если надо - одурманить и приручить.

Дразнит ноздри терпкий яблочный аромат.

Нынче ночью будет сказочный звездопад,

Мы пойдём вдвоём на башню под россыпь искр,

Ты забудешь всё, что раньше тянуло вниз,

И отдашь тоску и боль золотой звезде.

 

Слишком тихо... Где ты, девочка? Где ты? Где?!!

Изменено 22 декабря, 2011 пользователем Dark angel

[Dark angel 662]

Отражение

 

Ширанкова Светлана

 

Говорят, что волшебные зеркала отражают истинную суть человека. Если волшебство очень велико, отражение может обрести подобие жизни, которое, однако, прервётся вместе со смертью хозяина.

Столетняя война закончилась вничью,

Потери с двух сторон равны до сотой доли.

Увы, мой сюзерен исходом недоволен:

Хандрит и льёт вино на лилльскую парчу.

 

Седые сквозняки тревожат пыль времён.

Ни подданных, ни слуг, ни шёпота, ни стона -

Здесь только он и я, прикованный у трона:

Безмолвен, безъязык, поломан и клеймён.

 

Я был... а кем я был? Тасую имена,

Но ни одно из них не задевает память.

Пытался бунтовать, отказывался славить?

Любил? Хотел убить? Так в чём моя вина?!

 

Калека и урод, я выжил вопреки

Прогнозам докторов, потугам чародеев.

Свинцовая тоска моей душой владеет

И капает в ладонь подставленной руки.

 

А сюзерен молчит который день подряд,

Батистовый рукав купая в винной луже.

В его бокале - яд, убийцы ждут снаружи.

Он смотрит мне в глаза - и опускает взгляд.

 

"Прости меня..." - Слова, отцветшие в плену,

Сминаются, как хлеб, бескровными губами.

Он пьет...

Мою гортань испепеляет пламя...

 

И вдребезги стекло взрывает тишину.

[Dark angel 662]

Мифы народов Лукоморья. Песнь первая.

 

Ширанкова Светлана

 

Берег и море – местная ойкумена,

Море и берег – сколько хватает глаз.

Дохлая рыба, мусор, ракушки, пена,

Чаячья пара ссорится напоказ.

 

Мир, несомненно, плоский. Ты – в центре мира.

Купол небес прозрачен и невесом,

Шов горизонта наспех прошит пунктиром,

Дуб (баобаб? акация?) врыт в песок.

 

Ты – всемогущ? Забудь. Лишь прискорбно вечен.

Твой приговор подписан: число, печать.

Цепь золотая кангой* терзает плечи;

В здешней тюрьме нет скважины для ключа.

 

Впрочем, бывает хуже. Не спорь, бывает:

Язвы, чума и стужа, вороний грай...

А у тебя тут - личный кусочек рая,

Разве что заперт. Ну, так на то и рай.

 

Спи и гуляй, мешай имена и даты,

Звезды считай и яблоки с ветки рви.

А заболит… не яблоки виноваты,

Это слова бунтуют в твоей крови.

 

Просто вдохни и зубы сожми покрепче –

Скоро пройдёт, хоть будет саднить слегка.

И – привыкай. Тебе присудили вечность

Без языка.

__________________________

Канга - шейная колодка для преступников.