ДАНИИЛА

Опять закрыли угодья. Как ни придёшь, всё кто-то лавочку закрывает, чтобы чего не украли. Конкурс продолжается. Моя пародия на это произведение: Сказ про зимние валенки и домашние тапочки Чуден Днепр при тихой погоде. Вечер томен от зноя жары. Три не бедных, весёлых студента Расслаблялись. Кругом комары. Нужно ночь скоротать под закуску. Видят хутор в хмеле бурсаки. Им бы сбросить учёбы нагрузку, Почесать с девками языки. Но их встретила девою Осень На завалинке, валенки сняв. Кто же с пьяных за их глаза спросит, Ведь дурман в них от водки и трав. Попросили они о ночлеге, Да избёнка была так мала, Что один примостился в телеге. Не прогнали - так небу хвала. В сене тёплом, уже засыпая, Грезил девою юный Хома. Вдруг почувствовал что замерзает, И из сна появилась она. Лоск у девы давно уже смытый, Хлопца пьяного не обмануть. Дева тапочки быстро кидает, Не откладывая любви суть. В сорок лет очень трудно ломаться, Притворяться невинной в красе. Но юнец от такого так вздрогнул, Будто пяткой прошёл по косе. Дева Осень на ушко шептала, Говорила о рае в цвету. И Хома разомлел без тревоги, Увидав женскую наготу. Понеслись они в быстрой дороге, Под Энигму дыша, обалдев. Но проснулся Хома, видит ноги, Сбросил с плеч, по утру протрезвев. Улетели все птицы златые, И стеснение спёрло в груди. Словно кончились все отпускные. Завопил вдруг студен-т: "Уходи!" Опалённая призрачным счастьем, Дева спрыгнула с "теле-лото", Понимая: она - королева, Ну, а парень..да просто никто! )

Конкурс предполагает это. Как художник что-то уточняет, чтобы добиться нужного эффекта, так и поэт, а значит, и внутренний цензор в нём это делают самим процессом вдохновения. Если мне 10 раз сказали, что стихи кота Шекспира - прекрасные стихи, то я 10 раз и уточняла, почему я не считаю это конкурсными стихами. И уточняла по всем поворотам, то есть в объёме на пьедестале, рассматривая, почему так. То, что делает Заветный с моими стихами стихами постоянно, по-другому не выскажешь - он их закатывает. Я не думаю, что он разбирает мои стихи для того, чтобы научиться писать также, или понять их, услышать, или поиронизировать, то есть в лёгкой форме. Он тяжёлым роком прокладывает по ним асфальт и просто давит, превращая в ничто. Для чего? Вывод прост - чтобы даже желания никогда не было писать. То есть стать, как он - пассивным, глумливым, ленивым и ...тупым. Я подбираю слова не для того, чтобы обидеть кого-то, тем более намеренно. А выражаю ими те качества, которые проявляются через ПОСТОЯННЫЕ действия. И говорю я здесь только о моих стихах. Хоть я видела часто, что делают со стихами Тоса, а в своё время со стихами Викториана. Видимо, многим не хватает такта, чтобы понять свои действия и видеть, почему те, у кого поёт душа чаще от того, что у них действительно внутри праздник, уходят с форума. Да, я уже несколько раз об этом говорила, то есть о среде, где могут цвести сады, а где это происходит мельком от привычных иголок. Ельник вряд ли назовёшь садом. Там почва с аурой такая, что цветы под ёлками - редкость. Во всяком случае розы с тюльпанами точно под ёлками долго не уживутся. ) Здесь уже говорили об особенности каждого, то есть индивидуальности, которая просыпается в СВОБОДЕ. Но общая среда, то есть большинство, будут влиять обязательно на неё. Взаимодействие всегда происходит, как энергетический обмен. Тос не поменялся, он продолжает делать то, что ему приятно. Но он долго находится в "ёлочной" среде не может, потому как ему придётся стать ёжиком, чтобы его приняли. И Викториан не может изменить эту ауру, создающуюся на поэтическом Пушорге годами для полного пренебрежения именно ПОЭТИЧЕСКОЙ среды. Она же почти вымерла. А если возродилась, то совсем ненадолго! Шекспир открыл тему, чтобы продолжить радость стихотворчества. Но полезла "гадость", и тема затухла. Не все могут, как Барковы, упиваться такой вот индивидуальностью. ) Я понимаю, что у Шекспира песня "Уйди, старушка, я в печали" любимая. И стала она любимой после того, как умерла её среда, где она могла раскрываться... БЕСКОНЕЧНО. Если говорить об ИНДИВИДУАЛЬНОСТИ, то это именно это - путь в бесконечное открытие, раскрытие, подобно тому, как лютики с одуванчиками продолжают и продолжают цвести. Но если у кого-то индивидуальность - ежовые руковицы, то точно этой индивидуальностью остаётся мягким только брюшко. Не могу сказать, что мне ёжики в тумане не нравятся. Но это нужно любить в себе - то есть сию индивидуальность, а не делать из другого такого же ёжика. И когда говорят, что они принимают индивидуальность, то, очевидено, им уже всё равно, что ёжики ненавидят гусенец, червей, мышей или змей. Они их съедают, чтобы сделать ёжиками. ) Либерализм возможен только в человеческой среде. Но ёжики точно его не любят. Так что, когда говорите об индивидуальности, подразумевая либеральность, то и раскрывайте её для всех, а не только для "Своих". Тос может, как и Викториан, уже не вернутся. И в этом есть заслуга каждого, кто хотел исправить его индивидуальность, а не РАСКРЫТЬ. В этом тоже есть свои нюансы, в которых нужно разбираться, а не фигурировать ими, как флагом. Понимание ведёт к действиям, а непонимание - к демонстрациям моды или красивого прикрытия пассивной души без работы над собой. ) Тос будет продолжать свой путь. Но если на Пушорге в Литературе ничего не меняется, то он будет искать и другую среду. И если будет искать, то найдёт. А нет - принесёт ещё свои стихи, но не для того, чтобы остаться и работать вместе, а исключительно для того, чтобы иногда разнообразить серый ельник. ) Ланц, Заветный не пишет пародии на стихи Даниила. Он слишком ленив. Потому то, что он делает ПОСТОЯННО со стихами, это вырывает строчки, как листочки, в которые завернётся, чтобы спать спокойно до весны. А весна у него - редкая пора. И год от года становится вообще раритетом. )

В честь святого, которого отмечают 8 ноября. ) Название Пушкино встречается в хрониках 74 раза. Но город один. ) Самый древний в городе дом. Вспомним в теме ныне о нём. От него зародилось село. Столько душ от Москвы к нам пришло! Это чудо свершилось стократ, О столетьи уже говорят. Сколько ног, протоптав колею, Несли песню в походном строю, Отправляя припевом "Я рос" К Ярославлю народный запрос. Так шагала Россия моя, Проходя через реки-поля. И наш Пушкин в столетия пел, Что СЕЙ памятник видеть хотел. Семена - в имена, времена, И собором выходит страна, И единую речью живёт Миллиардный славянский народ. Чудотворец в дорогах стоит И главою как небо крестит Звёздный путь на свершение дел, Что народ в прославлении пел. Ведь в течении речь так волна, И безмолвию солнца - жена. Повторяя запев на распев, В пушках всё ж просыпает лев, Сила в рыке так грозна на вид, Но любовью лишь сердце болит. Вертикалью сплетается нить, Чтоб творенье великое зрить, Где крестом мир по-прежнему точится И иконами вечность пророчится.

Коль частушки зачастили, Дом построем маленький, Чтобы просто посидеть Утром на завалинке. Осень вихрем пролетала, Как и пули у виска, Трою снова развалили, Ох, тоска моя, тоска. Говорят, машины быстры, Жалко только времени, Потому что в одиночке Не хватает племени. В мире новый поворот: Взорван газовый провод, Свет частенько глучит, Стены бомбой пучит. Не кручинь меня кручина, Лада нет, идёт война. Если ты ещё мужчина, Ждёт в лесу нас тишина.

Ты читаешь невнимательно. Поза! А ты опять про личность, лицо. )

Я не сдамся без бою ) Умиря в стихах, возрождаюсь весною. Золотой сброшу прах вновь уснувшей листвою. Жертвой скорчится боль в позе старо-младенца, На бессильных руках - холод от чужеземца. Седина строит лёд на висках ветерана, Старый опыт тяжёл от указок тирана. Счёт идёт по щитам с неба воинов сбитых И густой беленой в ожиданьях закрытых. Всё темней небосвод от пустого пространства, И на Лысой горе - лихо для хулиганства. Там танцует сатир и старухи пьют зелье, Но зелёным не стать в белых снах опохмелья. Детство, юность, семья - нимбом встало в сиянье. В пережитом есть свет - сам в себе оправданье. Уходящие сны вышли призраком лета, Только звёзды поют нам совсем не про это. Есть на небе глаза, в них бессмертные души. Жертва - это mirage, уходящий по суше. Но живой океан всё сияет очами, И волнуется жизнь от игры их лучами. Надеюсь, что в заброшенной теме из моих стихов не будут делать ни жертву, ни памятник.

Скажи-ка, Ланц, а может Лот, Куда стихами брод ведёт? Быть может в сброд, в глубокий грот Или над морем в небосвод?

Во-во1 И я о том же! Неужели никому не понравился клип с музыкой Серхата Дурмуса с кадрами из "Великолепного века"? По-моему, офигенно получилось и полностью турецкое производство. )

Я понимаю, что гармоника увлекает и отвлекает от вопросов. Но ты два раза не ответила на один и тот же вопрос. Ставлю его по-другому. Почему ты взяла такое длинное имя, размером почти со стих. И почему кот Шекспир? Случайно или ты читала роман Лилиан-Джексон? (Кстати, у нас была прекрасная женщина на Пушорге с именем Лилиан).

Всё! Собрались недотроги. Уношу скорее ноги. Разнесут ведь точно в клочья И оставят многоточья.

Да, народ уже не тот. В титьках он теперь живёт. Нет Викториана, Нет в стихах романа.

Пожалуй, крупного гурмана Уже ничем не удивить. Не подноси ему дурмана, А то тарелки начнёт бить. Коль скучно станет на дороге, Литавры он достанет враз. Но если палки вдруг отнимут, Залезет точно в контра-бас.

Да, есть такой пунктик. Напишу стих, и думаю: опять Заветный ничего не поймёт. Но оно неважно. Главное, что ты чувствуешь. А стих мой ты учуял сразу.

Когда я пишу просто так, так тоже самое. Как говориться, легче написать, чем найти готовое подходящее на сей момент. Стихом выражаешь момент истины. Но конкурс нечто другое. Впрочем, никто никого никуда не тащит. Я только предлагаю попробовать то, что находится за "привычным" (или обычным). Почему нужно упускать разные моменты и разные возможности? Жизнь коротка. То, что не успеваешь съесть, можно хотя бы надкусить. Я тоже, как и все, не представляла, как можно раскручивать конкурс, чтобы не было застоя и ожидания. Оказывается, что есть и другая жизнь, и открывается это пробой. )

Вот оценки меня меньше всего интересовали. Главное - есть чувство праздника после конкурса или нет. Если есть, то хочется продолжение банкета. А коли нет, тогда закрыта дорога. Неужели я полезла в прошлый конкурс за оценками? Нет! Я полезла, чтобы увидеть, какая Гланя была прекрасная! Если ты считаешь, что красота не стоит того, чтобы к ней возвращаться, то я что-то это, кроме сборника Бодлера "Цветы зла" ничего и вспомнить не могу. )

И это пройдёт! То есть впечатление поменяется через пять минут.

Ну, если ты всё, кончила, то вопросов нет. Ланц, к примеру, хотел бы продолжить. Глаша не ответила на мой вопрос: читала ли она "Кто, который знал Шекспира"? А Аноним меня в данный момент интересует больше, чем следующий конкурс.

И тут у тебя никакой поэзии! С прошлым прощаются, как с закатом! Любовно. Отпускают, любя и благодаря, что оно было. Тогда-то и пишутся стихи! Именно тогда! Потому что уходящее затихает, хоть и играет зарницей. Почти все стихи - это прощание с неповторимостью. Так и Гомер свою Одиссею пел, и Баян и все поэты. ) И рок-н-ролл жив!

Насчёт волосьев пока не знаю. Не у всех они на месте. А вот насчёт анонима мне интересно - будет вскрытие или нет? Мне важно услышать его мнение о подарке, который я оставила. Убил он его или попал в тему?

А при чём тут личности? Почему здесь часто хотят видеть личностьвместо стихов? То есть желания личности - занять место повыше, чтобы обязательно все были добрыми или ещё как? В стихах высказано гораздо более, чем эти личностные желания. Но ведь вместо стихов опять начинается обсуждение личностей!!! Я о том и говорю, сколько времени тратится на представления желания личности в то время, как стоят стихи, как сиротинушки, и никто не хочет к ним снова прижаться щекой и поговорить с ними! )

Не передёргивай! Я никого не обижу и от общего никогда не отделяюсь ради секундного почёта пьедестала. ) Не знаю, отчего у многих из вас эта привычка - видеть то, что вам хочется. Поверьте, что если бы мне нужны были дифирамбы и место почёта, то... царю для этого не нужно работать! Сел на трон, и пускай вокруг тебя ходят бесконечные хороводы почитателей, вохищающихся и т.п. Короче, памятником, даже сидячим, мне быть не нравится. Оттого я летаю свободно, как бабочка или эльф - от цветка к цветку, от стиха к стиху. И мне всё равно каким восхищаться. Если у вас не так, то я вам свою голову никогда не пришью, а значит, вы только своими внутренними желаниями видете во мне, что хочется именно вам. ) Ну, так оно в психологии устроено, и ничего с этим не поделаешь. )

Стих пока не получился, зато наелась от пуза. Духовная пища должна чередоваться с физической, тогда - гармония. Теперь добрая и скажу то (не всё, а то слишком много духовной пищи не влезет), что ждало случая, но он так и не пришёл при всеобщей мобилизации на фронт по окончании конкурса, когда тут же предложили закрыть страницу и не возвращаться к этому конкурсу уже никогда. ) Было у меня чаяние - увидеть конкурс таким. То есть где раскроются все признанием любви всё равно чему, кому. И конечно больше всего мне хотелось услышать голос Заветного. Ведь не так давно он открылся своим нежным брюшком, забыв про колючки на злобу дня. И вдруг я вижу кота, уходящего от роз, опять в шпагу мушкетёра. Понятно, что во мне заграла песня на "смерть поэта", а потому в груди затрубили трубы и забили барабаны, будто я навеки прощаюсь с ласковым солнцем. ) Поскольку Заветный с Гланей ходят напару, как санитары, то их порой трудно отличить только через слова без ников и автарки. Узнав, что на завалинке - это Зава, у меня отлегло. Ведь стих идёт запевно, гармонью или гармонией. С ним можно качаться и улетать. Но Гланя! От неё-то я слышала столько пивучих стихов, а тут какая-то частушка-бормотушка с тайным заговором и кулаком в спину: "Допляшитесь!" ) Кстати, Гланя до сих пор так ничего и не сказала по поводу Кота Шекспира. Читала она этот роман или нет? )

В моих стихах ты слышишь обиды? В каких именно? Может в этих: То ли осень, то ли зима Снова в серой задумчивой массе. Что-то явно сходит с ума По кольцу в установленной трассе. Или в этих: Белым-белым - И закат, и рассвет. Белый день Идёт по грешной земле... Удивительно то, что раз конкурс закончился, то и стихи тут же начали восприниматься обычным хламом. Их можно уже не слушать, а играть, как кошка с мышкой. То есть работа поэта закончилась вместе с конкурсом. ) Ладно, отдыхайте. Утомилась я от этих ваших разговоров про обиды, нереализованные желания, пошла стихи писать. ) Кстати, стихи лечат быстрее лекарства и больничного. )

Скажем так: ты этого не чувствуешь постоянно, потому что стихи давно не пишешь. Я рада, что конкурс оживил во многих силы. Но я не ДЕЛАЮ из себя жертву. Жертва тихо уходит с форума. Я остаюсь и продолжаю бороться...не за себя, а за СТИХИ и поэтическую среду. Меня без этой среды нет, как и стихов. То есть вместо постов и стихов от меня можно видеть только пустое место или отсутствие постов со стихами или поэтическими эссе. ) Я себя не отделяю от творчества и жива, только благодаря ему. Но если стихи нужны только на конкурсе и для конкурса, то да, я тоже могу посидеть и подождать молча. )