ДАНИИЛА

Lilian Разве ты разговариваешь с людьми без внутренней любви? Ну, пусть это выглядит внешне, как любовь к болтовне или общению Ну, а ту часть всеобщей любви-жизни, которую мы видим только по отношению к мужчине и женщине, можно сделать прекрасной в игре и в виртуале, заодно и поучиться этому без напряга и взаимых обид в какой-либо зависимости друг от друга.

Интересно, а какая ещё любовь бывает, как не виртуальная? Виртуал - это игра, а любовь - это тоже игра. Добавления реала к игре - это как специи, усиливающие вкус игры. А в получении интимных наслаждений чаще проходит с закрытыми глазами. Разве это не показатель виртуала и относительности?

солобон Рада твоей смелости и искренности. Не беспокойся, среди чата найдутся не только бабушки с бородой, но и та, которой ты будешь действительно нужен и кто по достоинству оценит твой поступок, признав в нём силу, а не беспомощность.

Юния Я вижу, что незря так долго ждала твоего нового появления на форуме в отделе поэзия. Твоё прощание ветру, как выход солнца вослед исчезающей тучи смущения, обиды. Такая чудесная игра образов, тревожащих душу. Спасибо от всего сердца.

О, Лабра, бедная моя, Стихи писала для себя. "Зачем обидела подружку?",- Опять себе сказала в душку Нет, ухожу, пожалуй, я. Прощайте, помните меня, Не поминайте лихом, А вечером балуйте стихом. Теперь я буду неморот, А также малый тихоход, Уйду я в медитацию Читать другим натацию. Ведь в медитации одно, Что я, что ты, там всё равно Нескучно буду в ней сидеть В себе всех вас внутри смотреть

Что вы плачете опять? Нагоняя вам задать?

Разве трудно догадаться? В воображении в стихах. И не надо взором ясным Опускаться до пупка, Подними его повыше, Пошурши в мозгу слегка. Что рождает в человеке Чувство доброе и в кровь Гонит разные гормоны? Ну, конечно же ... А теперь скажи мне прямо, Как рождалась Рамаяна? Здесь теперь стихами дышат, Волны строфные все слышат Пусть жара киипит снаружи Сердце мы омоем стужей. Лёд и пламень так похожи Для чувствительнейшей кожи. А стихами упражняться - Как спартанцами рождаться

Гадя, сочувствую

Days конечно это может, Не компот ему поможет Ведь в словах для женщин суть, А стихи - надёжный труд Чувства рифмами слогать - Верный способ побеждать От Есенина привет, Он теперь живёт без бед, Вся Рязань в стихах поёт, Спать спокойно не даёт. В Пушкино режим нарушен, Вижу секшен революшен

Знал, что утром мне не повезёт, От жары всегда спасал компот. Сколько раз себе я говорил: "Лучше б ты по саду не ходил" Вижу я всегда один исход: Алчность до добра не доведёт, Где теперь смородину искать, Чем настойку буду заправлять? Сиротливо куст теперь стоит Ягодкой одной меня сверлит. Выход от бессонницы найду, С жадностью нигде не пропаду, Днём пройду по местным адресам, Ночью помолюсь я небесам. В темноте я с курса не собьюсь, С тарой в чужой сад я проберусь, Где не стану звёзды я считать, Урожай я буду собирать. Будет у меня теперь компот, Ноги в руки с песнею вперёд!

Полёт в космос

А в городе том сад, Всё травы да цветы, Гуляют там животные Невиданной красы. Меня простите бога ради, Что встряла в этот разговор, Но как я понимаю Гадю, Коль убегает от раздор. А ночи ныне так целебны, Ведь днём мы все накалены, И в сад все лунною тропою Я убегаю от войны. Я растворяюсь нынче в сказке, Что открывает млечный путь, Персей кидается камнями, Желанья ловит кто-нибудь. Нужны ли мне ещё желанья? Пожалуй, только лишь одно: Опять на поле оказаться, Смотреть и больше ничего. Август дарит звездопад, И меня уводит в сад

Как же просто нам порой Видеть в дружбе лишь признанье Рада видеть вас, девчонки, Расстворёнными в добре, Ссоры портят нам печёнки, "Злая" печень не по мне Поиграть было б не худо Даже в грозный идеал, Пусть война приводит к чуду, Это "змей" ещё сказал. Как встряхнуть границы рая, Если миром не играя, Мы не знаем что к чему? Там сравненья ни к чему. А теперь на вас блаженство, И теперь вы - совершенство! [ Лабра, солнышко моё, Достаёшь ты здесь волненья И ввергаешь в изумленье, Коль задумаешь искать, А не всё ложить в кровать. Как изящны повороты, Как величественны ноты! На Олимпе ты была, Всё с собою принесла? Ах, какое вдохновенье! Как божественно творенье! Ах, ты соня, хватит спать, Стыдно свой талант скрывать. Зарядись под небесами, Но душой останься с нами

Не знаю почему, но мне хочется именно здесь, в этой теме, сказать то, что связано неразрывно со всеми нами. Не только о Булгакове, который внёс свою частичку в огромною и бесконечную поэму любви. Он пытался сказать о бесконечном, выразив его в малом, но значительном для судеб многих отрезке времени. Можно было конечно и не делать попыток, но мы живём пока на Земле, и кому, как не нам, людям, строить, вырубая лес, убирая камни, возводя мосты. Память – это как океан мыслей дороги человеческих. Попробуй в воде прочертить рукой дорогу. Вода устремиться в ложбину, но вынешь руку, и опять всё ровно и гладко, как будто и не было ничего. Прочерти ладонью воздух. И опять поток устремиться вслед, пролетит мгновенье, и сомкнуться вновь потоки, и нет пути. Но есть нечто в природе единое. Соберётся невидимая сила в одном порыве и пролетит, очертя голову по всей планете и взбунтует этот бесконечный океан. И всё, что есть в этом океане, поднимается в вихре, смерче, сокрушая и поднимая в океане. И нет в этом смысла, но есть живой поток, жизнь в движении. Махант, я хорошо понимаю каждое твоё слово и стараюсь произвести неуловимую картину, которая тоже исчезнет, как только поставится последняя точка. И тот, кто идёт по следам потока речи, цепляясь за буквы, складывая их вместе, как шаги, устремляется вместе со мной в движении в никуда. Но вместе с тем он живёт и во временном отрезке, и в твёрдой дороге материального слова, впечатанного в интернетовскую страницу, и в мыслеобразах, которые рисуют знакомые картины природы, понятные уму. Это триединство, составляющих движение, отправляют душу-психику в недолгий или долгий совместный поход, странствие по волнам бесконечной памяти любви. Да любви и только ею мы живём, и нет этому единому чувству другого определения, нет другого слова, которое нам стало бы понятно. Попробуй сказать: «Любовь» - и дай этому определение. Мы можем сравнивать неживые предметы по трём свойствам – размер, форма, цвет. Можем усложнить, добавив определение качества, продолжительность, стадии перехода – всё это будет бесконечно, но никогда выражено мыслью-словом не будет. Ты можешь жить в этом потоке любви или быть наблюдателем, или вовсе её не видеть. В этом заключено всё то же триединство в ограничениях бытия в рамках света-наблюдения и полной тьмы-одиночества. И движение любви-бытия проходит в этих символах ада и рая. Никто из живых не сможет сказать, что любовь это рай или ад. Это, уж, как поток любви будет бежать. Если есть выход – то это только свобода для любви и движения, свет в конце туннеля, если тупик – то это тьма и одиночество, мучение от невыразимой боли безвыходности. Кто может сказать, даже принимая в себе бессмертие души, где она родилась, куда уйдёт. Все помнят только её движение, прочерченный след в памяти. Нет этого следа, нет памяти, то и несёшься ты в вечном потоке без остановки и осмысления и, вроде, как и нет бытия. Но слагая дороги из памяти, ты или ходишь проторенными дорогами или строишь новые. Книги. Это всё те же дороги, пути, следы кого-то. Дорога может быть широкой, по ней станут проходить толпы. Может быть и тропинкой почти нехоженой. Было в нашей стране то движение, дух от которого ещё долго будет волновать народы. Булгаков жил в это время и воспевал это время. И был для народов огромный поток света и все летели к нему, сливались с ним, или шарахались в сторону, как от огня. Но и огонь тоже потухает. А дороги памяти остаются. И если воспевается любовь в книге, то наша душа может откликаться на эти звуки, чтобы прокладывать свои пути и строить выходы для вечного потока. Жизнь в движении и любовь неразделимы. И говорить можно об этом бесконечно, оставаясь наблюдателем в свете. И можно идти с этим светом, нести свои потоки людям, делая свою тропинку всё шире и шире в сливающихся потоках тех, кто любит жить.

*** Холодное молчание. Безжизненный ответ. Шептала оправдание, А может их и нет? Дождь падает в ладони, Как подать на беду. Забыть скорей тревогу, Иначе пропаду. Тьма бережно обнимет Рукой, чужою став, Не жизнь она отнимает, А лишь поднимет нрав. Смеясь, наступит утро, Дразня игрой любви. Прекрасна незабудка - Попробуй отними! *** *** Душа твоя как дом, Наполненный гостями. Они живут с тобой, Когда сама ты здесь. Но затворяешь дверь Ненужными ключами И спрашиваешь глупо: «А где же тогда я есть?» Как получилось так, Что ты теперь снаружи, И дом твой, как улитка, Тебя вдруг придавил, И не теплом и светом, А пустотой бездонной, И скрученной пружиной Тебя в себя вонзил? Кто был тебе приятен, Любим тобой иль мил, Кто годы славной жизни С тобой в тебе делил, Вдруг обратился в пропасть, А сверху вставил нож И ты в картине этой Весь мир не узнаёшь. Здесь юмор не уместен, И мыслям не вилять, Коли сама не знаешь, Как в дом ключи вставлять. В улыбке растянулся Невольно сжатый рот. И ум вдруг осветился – Скорей открой всем вход.

Lilian Мне редко, что хочется перечитывать. Чаще помню то, что хватаети с чем можно сравнивать свои действия и поступки. В последнее время книги, даже самые интересные, плохо воспринимаются, как будто повторение прошлого или прожитого. Но "Мастер и Маргариту" сейчас читаю по-другому, выборочными отрывками и как-будто в первый раз

Не ты одна Я когда читала Д.Андреева "Розу мира" меня не покидало чувство, что описанные им миры духовные - это реальность, ждущая срока воплощение, как будущее. Очень много уже исполняется, особенно то врезалось в память, что ты сейчас отметила. Мне немножечко (чуть больше некоторых других,кто не видел символы неба) понятнее о чём он писал, когда говорил, как переходя вдругую реальность, человек находится сразу в трёх измерениях и если он в этой жизни не успел трудиться, то там он просто не успевает реализовать себя. Так в наше время у многих и получается. Потому сейчас стала так популярна восточная практика медитации и проч., которые помогают психике устоять в таких соблазнах и невообразимых для наших предков возможностей для самореализации. Внимание очень трудно удержать на чём-то одном, а желания притормаживать. Но справиться с этим можно. Сейчас читаю чей-то реферат, скопированный из инета "МАСОНСТВО. ТРИСТА ЛЕТ В РОССИИ", но ссылку дать не могу, адрес потеряла .

Cr0de4 Как я рада, что пришёл! Я всегда тебя ждала. Ты проходом или с песней? Поднимаю два крыла

Так печальны нынче волны, Грустно звёзды все поют. Что теперь ещё готовят И к чему опять зовут. Хочется сегодня что-то Потихонечку стоять, Молча слушать песнопенья И свечу в руках держать. В темноту плывут тревоги, Очищаю их в груди, Посылают мне кого-то, Говорят: "Иди найди". Ну, кому сегодня плохо, Кто тревожит ныне тьму? Я пошлю благославенье, И печаль его приму.

Litho Это неважно, через что ты будешь осмыслять жизнь, главное через слово. Можно писать и самой и это тоже человеку много даёт, чтобы жизнь стала осмысленной. Это как разбираться в алгоритмах жизни, чтобы найти ключ. Мы порой не замечаем, что живём в мире сплошных символов, которые сами создаём, программируем свою жизнь и своё будущее. Иногда какие-то совпадения нами подмечаются, но чаще мы проходим мимо, как бы бродя в бессмыслии. Но достигая просветления, каждый миг жизни имеет целую жизнь и, наоборот, тысячелетия обращаются мигом. Мы все живём в какой-то системе. Время определяет отрезки и изменения, которые имеют отражения во всей Вселенной. Наши действия, жизнь также в этой единой системе меняется и мы с ней вместе. Почему бы через этот роман не проследить то, через что можно увидеть прошлое и будущее даже своё собственное, раз всё едино, как един Бог?

Days Пожалуйста. Махант Уже 20 страниц! Может почистить? Только свои, правда, можно. (Модератора в этой теме не дождёшься, занятый очень ) А то я ссылки, которые не дочитала, найти не могу Может всё убрать, только ссылки оставить?

Что-то холодно совсем, Все покинули гарем. Кто сидит под крышей в 40, И решает нить проблем, Кто, как Андер, убегает, Покидает насовсем. Трудно к новым привыкать И приходится опять Бить в набат с Кремлёвской башни Или всех перестрелять. Видела свои портреты, Где-то там, ну, с Тутси где-то, Нас там так размалевали, Что себя мы не узнали. А теперь нам дуло внос. Надо поднимать вопрос: Амазонками остаться Или слабой притворяться? Ну, мужчины, ну, дела, Говорят: "Любовь прошла", Ну, куда она девалась? Разбежалась по углам? Собирать нам снова, Лабра, Всех придётся по кустам. Тяжела была работа! У мужчин одна забота - Получать здесь вдохновенье, Но пускать в стихотворенье... Поработаем для дела, Пусть родятся дети смело, Ведь все едут на юга С солнцем строить бу-га-га Пусть помножат славный род, С вдохновением вперёд!

Ну, вообще-то все религии, а особенно восточные учения прилагают усилия, чтобы убрать из человека страх смерти, подготовить его к переходу в мир иной. Это очень важно, что думает человек о смерти. Ведь не умирает только его сознание. Булгаков к этому тоже готовит, готовясь сам. Может, как Лилиан, тоже чего-то не так сказала. Два дела сразу делать Женщина чаще на кухне усваивать мастерство Цезаря

Всё понятно, на время пока отойду. Если б жизнь протекала всегда без потребных запросов Что-то Гадя совсем перестал здесь писать, Надо за шкирку его нам пригнать поиграть.

Нет, не грустный рассказ, Как вернулось к нам лето. Про компьютер забыть - Вот какая примета