ДАНИИЛА

@victorian, давно я Макаревича не видела-ла-ла. Он стал похож на Карла Маркса. Вспомнила его песенку: ты можешь ходить, как запущенный сад, а можешь всё наголо сбрить. Мы когда её пели, думала про Маркса и Ленина, а оказалось, что это песня про меня...себя..короче - Макаревича.

Всем стоящим перед выбором дачи и конкурса посвящается. Я мечтала о морях и кораллах, Солнце село жаром пекла в затылке, Только джин своим металлом и роком, Говорил мне о труде в дне бутылки. Мне моркови к цвету кожи не надо, Я б хотела съесть живые кокосы, Но лихая бабка тупо пристала, Предлагая земляные насосы. Мне в подруги дайте ту черепаху, Что лежит свой день-деньской без лопаты, А от песни рока я столбенею, Потому что в ней встречаются маты. В детстве в тяжесть счастья я не поверю, Пусть несут плечами небо атланты, Мне же снятся, как всем леди, бардели И конечно налегке бриллианты.

Если лошадь не устала, То машина не нужна, Если же война достала, То наступит тишина. О безмолвии вселенной Родилась в уме мечта, Из ракеты стала видна Вся земная красота. День рождения сегодня, Космос возглашён, как НАШ. То признание человечье Мы возьмём под карандаш. Как проекцию для мира, Мы рисуем: "НАШЕ ВСЁ!" Нужно ли ещё кумира, Чтоб прославить бытиё? Наше - это не делимо, Наше - это ты и я И вселенная, конечно, Ведь то родина моя. Бесконечные просторы, Где деление - смешно, А точнее, скажут звёзды, Что оно воспрещено. Кто делить тот дом посмеет, Не допущен будет в зал, Потому что для детей он, Как священный кинозал.

Приглашаю наших художников поддержать камерный хор местных бродяг Весенний марафон "по следам пластилиновой вороны", если будет, конечно, время и желание. Альтик, видела твою новую картину. Мне тоже акрил очень понравился, хоть засыхает быстро на палитре. Приловчиться можно. Но я когда рисовала "Пластелиновую ворону" акварелью, открыла для себя, что многослойная акварель даже на ощупь похожа на акрил. Удивилась, конечно, но приняла к сведению.

@surickoff, я бы тебя наградила только за одну решимость! Дай-ка я тебя поцелую.

Не перехваливай. Я чертёжник, а не художник. Просто хотела поддержать предложение по поводу рисунков. Персонажи пришлось искать и создавать общую картинку, да быстрее, пока все не убежали совсем с марафона. В картине по идее многое нужно поменять и доделать. Но если Марафон продолжается, то может кто из художников наших загорится. Надо клич сделать в теме "наши рисунки". А то вдруг поэты с художниками в разных странах живут и не видятся.

Не помрёт. Она и совсем без мыслей себя прекрасно чувствует. Хоть для кого-то это кажется смертью. Я пока тоже совсем не знаю, чего писать. Наброски мелькают. Но я точно - не писатель, как и не художник. Будем пыжиться и выдавливать хоть что-то при таком запоре. Нель, не боись. Нас здесь - целая куча таких зайцев на острове в надежде на деда Мазая.

Стихи и акварели Макса Волошина В мирах любви, — неверные кометы, - Закрыт нам путь проверенных орбит! Явь наших снов земля не исстребит, - Полночных Солнц к себе нас манят светы. Ах, не крещен в глубоких водах Леты Наш горький дух, и память нас томит. В нас тлеет боль внежизненных обид - Изгнанники, скитальцы и поэты! Тому, кто зряч, но светом дня ослеп, Тому, кто жив и брошен в темный склеп, Кому земля — священный край изгнанья, Кто видит сны и помнит имена, - Тому в любви не радость встреч дана, А темные восторги расставанья! Corona astralis

Ну, дык я и вставила. Ведь тема-то не закрыта. Раз ты блогер, то вопрос про конкурс тебе посвящаю. Отвечай.

Пока на работу не убежала, объясните мне, пожалуйста, что можно блогеру делать. Я без картинок и стихов всё равно ничего не напишу. Потому спрашиваю, можно ли к прозе добавлять стихи и картинки?

А я лису с вороной всё-таки вчера дорисовала, но сегодня перефотографировала. Чё-то формат картинки нив один фотоаппарат не влезает. И всё темно получается. Жаль, что марафон закончился. Не успеваю я за вами.

Я уезжаю, ты уезжала. Это возможно, просто начало. После привыкнешь к этим вагонам, Спальник и ватник, литр самогона. В мыльнице водка, плесень на сале, Метеосводка, ночь на вокзале, На третьей полке спали с тобою, Я восхищаюсь той простотою. Я восхищаюсь, ты тоже рада. С полки согнали, значит так надо. Дали по морде, значит за дело. Чтобы в природе... зафонарело. Альф

Стою. Для того, чтобы создать атмосферу доверия и сделать творческие конкурсы регулярными и приглашающими, ждущими тех, кому это нужно, я готова, как и ты писать всё, что угодно. Важен процесс, незатухающий, а качество любви в постоянстве само приходит и само творит уже шедевры.

Так то не для поэта. Мальчики и девочки, всеми фибрами я поддерживаю конкурс, но чтобы не вызывать недоразумений, сразу скажу, что проза для меня - это обсуждение и рассуждения, после которых приходят стихи. Потому я этот процесс провела, не отходя от кассы и не откладывая в долгий ящик. Мне же оценки творчества не важны, потому комиссию ждать не приходится. Кто-то прошёлся рядом и по пути, поддерживая беседу - и прекрасно. Конкурс мы организовали скорее для тех, кто хотел бы приобщиться к творчеству. И ему очень нужна поддержка. Из этого прямого видения я оставляю для себя роль друга и вдохновителя. И пишу я это всё для того, чтобы было взаимопонимание и доверие к действиям тех, кто что-то делает из внутреннего побуждения. Могла бы ничего не говорить, но тогда и обсуждений не будет. Ведь обсуждения - это дорога к творчеству.

Про жратву Уходя по жизни глубже, Я рисую натюрморт Из прекрасно-доброй пищи, Чтобы не расти живот. Я беру огонь и пищу, Ставлю холст на постамент, Пусть плитою то зовётся, Главное - задать акцент. Я кубизмы составляю Не в музее, на доске, Лихо ножиком играю, Кисть рукой держу уже. От огня пылают краски, Но зато усилен вкус, Потереять в такой раскраске Ничего, уж, не боюсь. Чуть быстрее, чем в природе, Поднимаю я тепло, Целый год я наблюдаю В том процессе сквозь стекло. Для души уже вся пища, Не для бега по утрам, Я процессом проживаю Смерть и жизнь, как пополам. Дружбой это всё зовётся, Другом в каждый миг и час, И внутри путь остаётся Без словесных там прекрас. Не жратву, а друга ем я, Чтоб родился снова друг Толь из праха, толь из пепла, Совершая жизни круг.

С Пасхальной неделей! ) Я знаю, Бог живет не в церкви… Он тихо селится в душе. И бережет на вираже, За миг единственный до смерти, Когда не веришь ты уже… Я знаю Бог живет в друзьях, С которыми роднятся души… Для них он звезды утром тушит, Чтоб был рассвет… А к ночи ужин Вновь у камина… При свечах. Я знаю, Бог живет в любви, К одной, единственной на свете, К родителям, и просто к детям, Твои они, иль не твои… Я знаю, Бог живет в любви. Я знаю, Бог живет в стихах, В холсте и красках, в каждой ноте, Пусть даже вы не ту возьмете, Смычком коснувшись впопыхах… Отогревая мир в руках… Я знаю, Бог живет не в церкви… Он тихо селится в душе. Вы там Ему хоть раз поверьте, Идя вперед на вираже. © Владимир Михейшин

4 минуты и 8 сек настроя на прекрасное. )

@Alter Ego, это не очерк, а речь призыва к труду. Её нужно толкать, чтобы сдвинуть с точки опоры привыкшие к неподвижности попы. Любовь просыпается от толчков в неё. Творения дня так естественно. Коль день против солнца идёт, То гимн, востающий в тлен праздности, Сам ад в просветленье ведёт. Пусть песнь незатейлива-искренна, Пусть может корявы слова, Но в ней всё живёт ещё истина - Молитвенная молва. Не просьба, ни паперть для нищего, На день вопрошая еду, Та песнь, словно тень - сама искренность. На Пасху её я веду. На лики людей дни похожие, В них есть повторения глаз, Так пусть благодарность прохожему Добудем мы в сердце тотчас. Искать нужно миг вдохновения, Его, умоляя, ловить, А в каждом походном движении Любовью навстречу кормить. Привет вам, привет Литераторы! Для тех, кто остался в строю, Для духа в сады вознесением Я песню простую пою. Если правители правил посчитают, что безмолвие в обсуждениях - это знак согласия, то могут удалить "очерки". Я на бедность жаловаться не буду. Ведь даже на Пушорге тем для творчества хватает. Не хватает участников, то есть активности души, которую можно только будить.

Были бы участники, а спонсоры найдутся. Но пора вылезать из теневой экономики, брать судьбу страны в свои руки через немогу, нехочу, необязательно и так сойдёт. Все великие и наимудрейшие мира сего всегда стояли впереди течения, а кто-то даже опережал его на годы и века. Они таковыми не рождались, а становились из любви к жизни. И как все влюблённые, они не признавали смерть и делали невозможное возможным... только движением или подвижничеством, по-просту говоря - подвигом. Закон жизни гласит: если не я, то кто же! Человек добровольно берёт этот крест, миссию на себя. Потому что пустыню не сделать садом, рак не победить, старость не сделать радостной и ядерную войну не остановить, если не жить. А жить - это всегда идти против смерти, против самой этой неизбежности. Смерть - это покой, из которого жизнь всегда выходит в творчество. Конкурс только предлагает преодоление в себе покоя. Покой нужно заслужить трудом. Тогда покой - благо. Без реализации творческого потенциала покой только сниться, как нечто не сбыточное, не заслуженное. Ум может сомневаться, душа это знает. Потому именно душе не даёт покоя чей-то авторитет, незаслуженное президентство, пост или ещё что-то. И смерть тела не станет избавлением, как на это многие надеются. Только труд делает человека человеком и освобождает бога от труда сотворением в себе мира покоя. Всех с Пасхой и Воскресением жизни! Пусть сказанное здесь кому-то покажется очень высоким, недостижимым, ироничным или саркастическим. Покойным оно станет только тогда, когда лишится всех этих определений, став просто творчеством или природным естественным явлением. Всем решившимся испытать что-то впервые в жизни - удачи и смелости, может даже наглости, чтобы удивить самого себя. Всем управляющим форумом - достойного субботника на благо форума без отделения от коллектива. А всем, для кого жизнь стало просто творчеством - счастливого пути!

Над суровым гребнем леса Ворон чёрный проплывает, Между тучами и солнцем Елку толще выбирает. Он несёт с собою пищу, Божью пищу одиночке, Стая родичей осталась Голубей клевать на точке. Пикничок разбив по басне, Ворон тихо расслаблялся, Что лису внизу не видел Он, конечно, притворялся. Мало ли по лесу бродят Грибников, собак и лис, У него с собою было.. Скажем прямо - целый приз. День погожий, словно праздник, Ручеек бежит к реке, И чарующий лабазник Встал, как палец на курке. Ворон съесть хотел припасы, Да задумался слегка, Тут лиса заговорила Про природу, облака. Челюсть медленно разжалась, Уронив в траву кусок, От такой вот красотищи Эйфорией встал кружок. Ворон пел, лисица ела, Всё в природе так легко. Лишь мораль в мозгу засела, Как заноса, глубоко. Басня нас добру не учит, Развлекает же на час. В "Пластилиновой вороне" Лепится другой рассказ. Доделала рисунок. Оставляю в тему, для которой он создавался.

@JuliaGEm, трогательно получилось.

@Alter Ego, идея хорошая, и, мне кажется, как и тебе, нынче востребованная. Можно попробовать запустить "код", как сказал Путин и щоб никто не догадался, что это песня о любви.

@L i n, продолжу. Безразличная ворона Прожила свой век простой. Знала труд черно-рабочий Незатейливо-пустой. Не мечтала об искусстве И постройке на века, Не вздыхала и о чувстве Недоступности пока. Речь её была короткой, Как отрезанный ломоть, Не извилистой, но чёткой, Как тараном прополоть. В день ненастный есть отрада - На базаре потрындеть, Но о добром и прекрасном Не дано вороне петь. Как-то сыр нашла ворона, Ей изыски ни к чему, Главное - клевать удобно, Тело напитав ко сну. И на ель она взлетела, Для неё - что дуб, что ель, Безразлично то вороне, Безопасность её цель. А внизу лиса гуляла В очень дорогих мехах, И в сырах она толк знала, Как в лирических стихах. Как влюблённая навеки В сырный тонкий аромат, Разглядела та плутовка Весь вороний компромат. И творить стала любовно Образ красоты иной, Как стилист, только духовный, И для сыра, как родной. Так природный дух схватила, Что ворона стала петь, Мир убогий и унылый Не хотела, уж, терпеть. Сыр лисе достался, правда, Для голодных то - вина, Но ворону восхитила Лиры горная струна.

@Alter Ego, я решила не игнорировать предложение о рисунках, но пока, как всегда, ничего не получается самостоятельно. Нашла образ обворожительной лисы, которая оказалась "неподдающаяся". Но после вдохновенных поэм и стихов, думаю, дело пойдёт. Ребятки, какие вы все молодцы и ..не сдающиеся! В сплочении - сила, потому что это среда, или муза Олимпа. Наше Великое всё, конечно, выразил эту истину: друзья, прекрасен наш союз! Только в союзе, соединении или по-другому - из любви рождается всё великое. Пушкин погиб только тогда, когда сам союз стал разрушаться, а друзья уходить из жизни один за другим. Нет поэта без этого союза. Им и только им питается вдохновение. И это я вижу всегда, как чудо. Стоило нам снова сплотиться, и сердца открываются, выводя из склепа шедевры, как это происходит весной. Сразу хочется творить, потому что это стало нужным для союза. Для себя ведь ничего не нужно. Как говориться, написал, спел и сдох, выдохся то есть. А союз - он всегда пульсирует, как сердце Данко, не давая заснуть сном вечности. Побежала на работу окрылённая вашими шедеврами.