Mahant 327 Опубликовано 1 ноября, 2007 Царица русского стиха Поэма Лохвицкой «У моря», Где обрисован Петергоф, Мне грёзы красочно узоря, Волшбит меня ажуром строф. И Миррой Балтика воспета, Царицей русского стиха, Признавшей тьму во имя света И добродетель для греха!.. Бывала ли она в Иеве? Ходила ль в сосны на обрыв? И пел ли ей, как королеве, О светлом Эрике залив? Он славил ли ее, как Ингрид? Как королеву королев? С тех пор, как склеп для Мирры вырыт, Он заскорбел ли, поседев? Не знаю я. Никто не знает. То тайна Мирры и волны. Но взор увидеть ожидает Ее в сиянии луны. Она мертва? Она воскреснет! Она не может не ожить! Она споет такие песни, Что перестанет мир тужить! Северянин Игорь Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Гость Lilian Опубликовано 3 ноября, 2007 Юрий Левитанский КИНЕМАТОГРАФ Это город. Еще рано. Полусумрак, полусвет. А потом на крышах солнце, а на стенах еще нет. А потом в стене внезапно загорается окно. Возникает звук рояля. Начинается кино. И очнулся, и качнулся, завертелся шар земной. Ах, механик, ради бога, что ты делаешь со мной! Этот луч, прямой и резкий, эта света полоса заставляет меня плакать и смеяться два часа, быть участником событий, пить, любить, идти на дно... Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино! Кем написан был сценарий? Что за странный фантазер этот равно гениальный и безумный режиссер? Как свободно он монтирует различные куски ликованья и отчаянья, веселья и тоски! Он актеру не прощает плохо сыгранную роль - будь то комик или трагик, будь то шут или король. О, как трудно, как прекрасно действующим быть лицом в этой драме, где всего-то меж началом и концом два часа, а то и меньше, лишь мгновение одно... Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино! Я не сразу замечаю, как проигрываешь ты от нехватки ярких красок, от невольной немоты. Ты кричишь еще беззвучно. Ты берешь меня сперва выразительностью жестов, заменяющих слова. И спешат твои актеры, все бегут они, бегут - по щекам их белым-белым слезы черные текут. Я слезам их черным верю, плачу с ними заодно... Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино! Ты накапливаешь опыт и в теченье этих лет, хоть и медленно, а все же обретаешь звук и цвет. Звук твой резок в эти годы, слишком грубы голоса. Слишком красные восходы. Слишком синие глаза. Слишком черное от крови на руке твоей пятно... Жизнь моя, начальный возраст, детство нашего кино! А потом придут оттенки, а потом полутона, то уменье, та свобода, что лишь зрелости дана. А потом и эта зрелость тоже станет в некий час детством, первыми шагами тех, что будут после нас жить, участвовать в событьях, пить, любить, идти на дно... Жизнь моя, мое цветное, панорамное кино! Я люблю твой свет и сумрак - старый зритель, я готов занимать любое место в тесноте твоих рядов. Но в великой этой драме я со всеми наравне тоже, в сущности, играю роль, доставшуюся мне. Даже если где-то с краю перед камерой стою, даже тем, что не играю, я играю роль свою. И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны, как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны, как сплетается с другими эта тоненькая нить, где уже мне, к сожаленью, ничего не изменить, потому что в этой драме, будь ты шут или король, дважды роли не играют, только раз играют роль. И над собственною ролью плачу я и хохочу. То, что вижу, с тем, что видел, я в одно сложить хочу. То, что видел, с тем, что знаю, помоги связать в одно, жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино! Советская поэзия. В 2-х томах. Библиотека всемирной литературы. Серия третья. Редакторы А.Краковская, Ю.Розенблюм. Москва: Художественная литература, 1977. Sinthy я про этот стих говорила! Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
LVZh 4 898 Опубликовано 3 ноября, 2007 Эспешалли фо Гадя: Заплаканная ночь... Холодная Нева Усыпана дрожащими огнями, Как будто радость в том, Что желтая листва Легла и зашуршала под ногами, Теряя на глазах, Под сотнями подошв И контуры, и солнечность окраски, И хрупкость желтизны, Попавшую под дождь, И детских рук доверчивую ласку... Лишь одинокий лист, Сумевший превозмочь Порывы ветра, съежился и замер... ...В холодную Неву Заплаканная ночь Неоновыми смотрится глазами... ............................. А это наверно про самый отвратительный месяц в году - ноябрь: Скорбь облетевших тополей нам обещает грязь и стужу. Последний лист безмолвно кружит меж хриплых судорог ветвей. Не дай Вам Бог в глазах любимой увидеть хоть на миг единый скорбь облетевших тополей. Как одиноко лес шумит. В его сырой угрюмой чаще так звук тоскливый и щемящий, он словно боль в душе хранит. Не дай Вам Бог под тёплой крышей среди друзей своих услышать, как одиноко лес шумит. Горит костёр в ночной степи. Во всю пылает, с ветром дружен, но тот огонь уже не нужен: погревшись, путники ушли. Не дай Вам Бог, не дай Вам Боже вдруг на костёр тот стать похожим. Горит костёр в ночной степи... everybody lies Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Гость Гадя Петрович Хренова Опубликовано 4 ноября, 2007 Это, конечно, большая удача. Все ведь могло получиться иначе. Ты ведь могла не придти ко мне просто. Нет, - это слишком жестокая проза. Если бы ты не зашла ко мне, если Я бы не вспомнил те старые песни, Если бы вдруг не сложилось общенье, Не было б нам с тобой больше прощенья. Жизнь на две части. До встречи и после. Господи, как хорошо, что не поздно! Мне без тебя невозможно, ты слышишь? Ночью я вижу сквозь сон как ты дышишь. Наш календарь – это общие числа. Я без тебя уже быть разучился. -Я без тебя вовсе жить не умела. Потому и зашла... просто не утерпела... Глупая гордость с мечтою не справилась. Как хорошо, что тебе я понравилась! Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Гость Гадя Петрович Хренова Опубликовано 4 ноября, 2007 спешал фо LVZh Ехали в автобусе кепки да фуражки, Я на лисапеде мимо них кручу, Улицы сторона моя опасна При артобстреле, гололеде да по вечерам... Я всё шучу! А как же то иначе? Здесь, в Питере без смеха не прожить! Которую уж зиму соплями кашляю. Больным да хриплым горлом чаю бы испить... Велосипед, вези меня к Казанскому! Там сегодня ждет меня она. Да по земле, везде где люди добрые, Там, среди них, всегда найдешь меня. Как среди ночи в доме двери скрипнули, Как опозорилась дворняга, не признав своих. И сколько нас, на порог ступающих, Возвращается с дорог, в петлю закрученных, лихих... Говорил мне батя во хмеле: " Сила в духе мужика, а не в кулаке!" Эх, знал бы это я тогда, глупый да молодой, Не хворал бы я сейчас, и был бы друг живой. Но я жду тебя которую весну На том же месте, с цветами, у колонны. Я прямо с поезда к тебе лечу, И смеются надо мной с Невского вороны... Ходят поезда далёко, громко поезда гудят... Только в городе моем всё дожди идут. Здесь моя ступенечка, на которой песни пишутся, И лампочка в подъезде, что всегда крадут. Не унывай! Ты знаешь - я в пути! На полустанке курим у вагона. Как только солнце разбудит у залива птиц, Так я канал Обводный перееду, и снова дома! Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
MiNERVa 1 Опубликовано 4 ноября, 2007 (изменено) * * * Глаза,словно неба осеннего свод, и нет в этом небе огня, и давит меня это небо и гнет - вот так она любит меня. Прощай. Расстаемся. Пощады не жди! Все явственней день ото дня, что пусто в груди, что темно впереди - вот так она любит меня. Ах,мне бы уйти на дорогу свою, достоинство молча храня! Но старый солдат, я стою, как в строю. Вот так она любит меня. Б.Окуджава Изменено 17 ноября, 2007 пользователем Nerv Tempus tibi consilium dabit... Veritas-temporis filia! (Время даст тебе совет... Истина-дочь времени!) Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
MiNERVa 1 Опубликовано 4 ноября, 2007 ...специально для Lilian...Окуджава же... * * * Берегите нас, поэтов, берегите нас. Остаются век, полвека, год, неделя, час, три минуты, две минуты, вовсе ничего... Берегите нас и чтобы - все за одного. Берегите нас с грехами, с радостью и без, Где-то, юный и прекрасный, ходит наш Дантес. Он минувшие проклятья не успел забыть, но велит ему призванье пулю в ствол забить. Где-то плачет наш Мартынов - поминает кровь: он уже убил однажды, он не хочет вновь, но судьба его такая, и свинец отлит, и двадцатое столетье так ему велит. Берегите нас, поэтов, от дурацких рук, от поспешных приговоров,от слепых подруг. Берегите нас,покуда можно убереч, только так не берегите, чтоб костьми нам лечь, только так не берегите, как борзых псари, только так не берегите, как псарей цари... Будут вам стихи и песни, и еще не раз. Только вы нас берегите, берегите нас. Tempus tibi consilium dabit... Veritas-temporis filia! (Время даст тебе совет... Истина-дочь времени!) Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Гость Lilian Опубликовано 5 ноября, 2007 MiNERVa спасибо. Не читала и не слышала, хотя вроде бы оочень много его прочла. Счастливчик Пушкин Александру Сергеичу хорошо! Ему прекрасно! Гудит мельничное колесо, боль угасла, баба щурится из избы, в небе -- жаворонки, только десять минут езды до ближней ярмарки. У него ремесло -- первый сорт, и перо остро... Он губаст и учен, как черт, и все ему просто: жил в Одессе, бывал в Крыму, ездил в карете, деньги в долг давали ему до самой смерти. Очень вежливы и тихи, делами замученные, жандармы его стихи на память заучивали! Даже царь приглашал его в дом, желая при этом потрепаться о том о сем с таким поэтом. Он красивых женщин любил любовью не чинной, и даже убит он был красивым мужчиной. Он умел бумагу марать под треск свечки! Ему было за что умирать у Черной речки. Окуджава 1967г. Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Гость Тутси(Надя)10 Опубликовано 6 ноября, 2007 *** Не открывайте окна, Не закрывайте двери! В двух океанах -звезды, За стеклами льда — звери... Слеза по щеке — громко, Срывается крик солью И бьется о мозг звонко, Врезаясь в сердца болью. Что было давно — сгинет, Что будет — уже неважно, Изранены в кровь спины - Свобода рабам — страшно! Чужая душа — бездна, Своя — и чужой глубже... Но где-то душе тесно, А где-то гуляет стужа... Гуляет одна. Пусто. И меркнут в глазах звезды, И в шторм превращается чувство Такой нежеланной свободы... Но я лишь в тебе вижу, В твоих лишь глазах... С болью... Та жизнь, что еще дышит На небе чужой любовью... Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Липовый цвет 0 Опубликовано 6 ноября, 2007 Пушистое солнышко рыжих волос Тебя всё равно удержать не сумеет. Ошейник, который ты мне преподнёс, Не хочет сниматься с протянутой шеи. Одна одинёшенька, в пасти такси Курю, городской перетянута былью. Любимый пернатый ребёнок, прости, За то, что себе перерезала крылья, И только ползком теперь, трогаю лёд На карточных крышах, ещё неумело. И в каждом окне светит имя твоё Зубастые ночи сжимая на венах. Ты знаешь, так видимо сходят с ума. Сливаются сумерки в подлую слякоть, Но я, как большая, разденусь сама, И даже во сне постараюсь не плакать. Юк "Вы можете говорить обо мне что угодно, но доказать это никогда не сумеете!" Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
LVZh 4 898 Опубликовано 6 ноября, 2007 Вам холодно от собственного ветра, Сегодня он безумствует вдвойне, Ещё немного лет и километров И вас убьют на собственной войне. Еще немного глупых приключений И в сердце не останется чернил, Когда вы препарируете мир, Вам холодно от собственных свершений. Труба поёт задумчивое ретро, Недвижимы кораблики в порту, Вам холодно от собственного ветра, От собственных заявок на судьбу. От чьей-то силы, грубо навязавшей Бессмысленные правила игры, Вам холодно от собственной любви, Сбегающей, бегущей, убежавшей ... everybody lies Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Гость Гадя Петрович Хренова Опубликовано 7 ноября, 2007 Странное чувство какой-то вины - мы так редко бываем с тобою вдвоем Стоят разведенными наши мосты, и каждый замкнулся на чем-то своем Взгляни мне в глаза, не бойся, смелей! Ты почувствуешь сразу - станет теплей И вспомни о том, как однажды сплелись драконы наших страстей. Не говори мне о том, что я стал заметно старее лицом Не говори мне, что это сказалась крепкая дружба с вином Не упрекай, что в последнее время я стал равнодушен к тебе И не пытайся казаться чужой - я знаю, ты веришь мне. Возьми мою грусть, прими мою радость - кто еще может быть ближе тебя? И бережно ставя в угол гитару, ты скажешь: "Во всем виновата она!" Меня от всей души рассмешит до слез твой по-детски наивный укол Я знаю, что ты сама влюблена не меньше меня в рок'н'ролл. Идиллия наша настолько нелепа, что мы не находим слова Мы все понимаем, мы просто смеемся - нам нравится эта игра. Мы все понимаем... Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
noonday 0 Опубликовано 8 ноября, 2007 Я верил, я думал, и свет мне блеснул наконец; Создав, навсегда уступил меня року Создатель; Я продан! Я больше не Божий! Ушел продавец, И с явной насмешкой глядит на меня покупатель. Летящей горою за мною несется Вчера, А Завтра меня впереди ожидает, как бездна, Иду… но когда-нибудь в Бездну сорвется Гора. Я знаю, я знаю, дорога моя бесполезна. И если я волей себе покоряю людей, И если слетает ко мне по ночам вдохновенье, И если я ведаю тайны — поэт, чародей, Властитель вселенной — тем будет страшнее паденье. И вот мне приснилось, что сердце мое не болит, Оно — колокольчик фарфоровый в желтом Китае На пагоде пестрой… висит и приветно звенит, В эмалевом небе дразня журавлиные стаи. А тихая девушка в платье из красных шелков, Где золотом вышиты осы, цветы и драконы, С поджатыми ножками смотрит без мыслей и снов, Внимательно слушая легкие, легкие звоны. Н.Гумилев Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
LVZh 4 898 Опубликовано 8 ноября, 2007 Вова, я исправляюсь! вот пожалуйста: ........................ Что было раньше - импульс в сердце Или нечаянный звонок? "Ты?! Боже, ты совсем промок!" - "Я и пришел к тебе согреться." - "Ну как дела?" - "Слегка болею. Опять хочу безумно спать." Сказать? Сказать. Сказать! Сказать!!!............ "А куртку брось на батарею". "А ты как будто похудела... Замерз я. Не люблю дожди. Идешь, бывало..." - "Подожди. Я так давно сказать хотела..." Ну вот и все. И нет возврата. Остался шаг, последний шаг; И болью отдают в ушах Грозы далекие раскаты. Все завертелось. Потемнело. Сковал дыханье крик немой... "Я слушаю. Да что с тобой? Ты что-то мне сказать хотела?" И стиснув руки в исступленьи, Сказала, глядя за окно: "Я не была в лесу давно. Давай поедем в воскресенье? everybody lies Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
Гость Lilian Опубликовано 8 ноября, 2007 LVZh - очень понравились! Н. Заболоцкий Простые, тихие, седые, Он с палкой, с зонтиком она, — Они на листья золотые Глядят, гуляя дотемна. Их речь уже немногословна, Без слов понятен каждый взгляд, Но души их светло и ровно Об очень многом говорят. В неясной мгле существованья Был неприметен их удел, И животворный свет страданья Над ними медленно горел. Изнемогая, как калеки, Под гнетом слабостей своих, В одно единое навеки Слились живые души их. И знанья малая частица Открылась им на склоне лет, Что счастье наше — лишь зарница, Лишь отдаленный слабый свет. Оно так редко нам мелькает, Такого требует труда! Оно так быстро потухает И исчезает навсегда! Как ни лелей его в ладонях И как к груди ни прижимай, — Дитя зари, на светлых конях Оно умчится в дальний край! Простые, тихие, седые, Он с палкой, с зонтиком она, Они на листья золотые Глядят, гуляя дотемна. Теперь уж им, наверно, легче, Теперь все страшное ушло, И только души их, как свечи, Струят последнее тепло. * * * В позолоченной комнате стиля ампир, Где шнурками затянуты кресла, Театральной Москвы позабытый кумир И владычица наша воскресла. В затрапезе похожа она на щегла, В три погибели скорчилось тело. А ведь, Боже, какая актриса была И какими умами владела! Что-то было нездешнее в каждой черте Этой женщины, юной и стройной, И лежал на тревожной ее красоте Отпечаток Италии знойной. Ныне домик ее превратился в музей, Где жива ее прежняя слава, Где старуха подчас удивляет друзей Своевольем капризного нрава. Орденов ей и званий немало дано, И она пребывает в надежде, Что красе ее вечно сиять суждено В этом доме, как некогда прежде. Здесь картины, портреты, альбомы, венки, Здесь дыхание южных растений, И они ее образ, годам вопреки, Сохранят для иных поколений. И не важно, не важно, что в дальнем углу, В полутемном и низком подвале, Бесприютная девочка спит на полу, На тряпичном своем одеяле! Здесь у тетки-актрисы из милости ей Предоставлена нынче квартира. Здесь она выбивает ковры у дверей, Пыль и плесень стирает с ампира. И когда ее старая тетка бранит, И считает и прячет монеты,- О, с каким удивленьем ребенок глядит На прекрасные эти портреты! Разве девочка может понять до конца, Почему, поражая нам чувства, Поднимает над миром такие сердца Неразумная сила искусства! * * * Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам ее, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про нее, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит ее и вон из сердца рвется, И девочка ликует и смеется, Охваченная счастьем бытия. Ни тени зависти, ни умысла худого Еще не знает это существо. Ей все на свете так безмерно ново, Так живо все, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине ее горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты ее нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом ее движенье. А если это так, то что есть красота И почему ее обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде? Поделиться сообщением Ссылка на сообщение
