Самарянка

Вспомнила тут еще (Эстер, прости, я чуть-чуть еще потопчусь и пойду)... прохожу мимо одной из школ родного города, а передо мной ребята - ну класс третий-четвертый, не старше. И вот один другому втирает: "ты понимаешь, ты с ней должен просто поговорить! а ты ее рюкзаком... конечно, она теперь не хочет с тобой общаться! Но ты все равно с ней поговори! Обязательно!" (и мне захотелось поаплодировать стоя этому йуному психологу. хорошие дети растут, невсепотеряно! )

как хорошо... и стихи, и то, что жизнь бохаче сюжетами а то бывает по кругу нарезают, молчат друг на друга, дуются... тьфуй (проходили, не понравилось) Вот так и живут: болтаясь на общем тросе, но избегая взглядов, кивков, касаний. Один никогда не расскажет, если не спросят. Другой никогда не спросит. Ждёт, чтобы сами. Дана Сидерос

(*выползает надоевшая всем училка, грациозно сбивает белый снег с каблучка): Класс, тихо! Витя! перестань уже звенеть монетами под партой, я не могу сосредоточиться! иначе мне придется принять меры! (грозит указкой) Записываем: название сериала взято из всем известного стихотворения Б.Ахмадулиной. Да-да, того самого, которое многие из вас, мои маленькие любители литературы, знают только по мега-кино-блокбастеру "Ирония судьбы...". В фильм (песню в исполнении народной артистки А.Б.Пугачевой) несколько четверостиший не вошло, видимо, по некоторым цензурно-хронометражным соображениям. Ахмадулиной было 22 года, когда она написала это стихотворение. 22, мои Карлы и Клары! А чего добились вы? Пруф: По улице моей который год звучат шаги - мои друзья уходят. Друзей моих медлительный уход той темноте за окнами угоден. Запущены моих друзей дела, нет в их домах ни музыки, ни пенья, и лишь, как прежде, девочки Дега голубенькие оправляют перья. Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх вас, беззащитных, среди этой ночи. К предательству таинственная страсть, друзья мои, туманит ваши очи. О одиночество, как твой характер крут! Посверкивая циркулем железным, как холодно ты замыкаешь круг, не внемля увереньям бесполезным. Так призови меня и награди! Твой баловень, обласканный тобою, утешусь, прислонясь к твоей груди, умоюсь твоей стужей голубою. Дай стать на цыпочки в твоем лесу, на том конце замедленного жеста найти листву, и поднести к лицу, и ощутить сиротство, как блаженство. Даруй мне тишь твоих библиотек, твоих концертов строгие мотивы, и - мудрая - я позабуду тех, кто умерли или доселе живы. И я познаю мудрость и печаль, свой тайный смысл доверят мне предметы. Природа, прислонясь к моим плечам, объявит свои детские секреты. И вот тогда - из слез, из темноты, из бедного невежества былого друзей моих прекрасные черты появятся и растворятся снова. Белла Ахмадулина, 1959

эстеты такие эстеты, ишь, собаку под интерьер подбирали! (или интерьер под собаку??? )

я ж говорю - гордый орел! и еще напомнило хайку о московском метро: в тесноте и обиде с решимостью мрачной лососей идущих на нерест

@Заветный, да ты жгун! прям в ударе сегодня!

(все, побежала я отсель, пока сам не вернулся! *сбегает, на ходу напевая "слепили бабу на морозе - руки-ноги-голова...")

ой, щас хозяин темы вернется из кафешки, глянет - а у него тут срамоту развели не по сезону!

вон она кака, память девичья... а кому-то что-то другое запомнилось (не мое, поэтому не могу прокомментировать творческий процесс, но надеюсь, не с натуры было леплено... ) да, все обратили внимание на игривый шарфик? вот и я глаз не отведу...

@Alter Ego, ухтыжкруто как! чай, с натуры лепила?

ну энто да, когда весна в сердце, то хоть зимой, хоть летом...

Хоть чуть-чуть увековечь, Вылепи меня из снега, Голой тёплою ладонью всю меня отполируй... (с)

сердцу-то не прикажешь! в любом температурном режиме снегурок стругать можно

да, это по-нашему... романтИк... и сосули на носу не мешають

а британския учоныя рекомендують закусывать овощчами легкий низкокалорийный ужин... (пусть душа просит мяяяяяяяса )

...и такой домик... (вот что я называю - на завтраках сэкономить...)

@Irochkina, так и изощряются. Вот свежий пример - написала сейчас в "Поможем вместе" про БФР (Благотворительный фонд России) - "левый" фонд, который тырит инфу у нормальных фондов и выдает за свои сборы. Почитайте все пож-та и помогите распространить инфу. БФР - мошенники! А из-за таких уродов люди могут перестать доверять реальным фондам, вот что самое обидное. Просто у них сейчас очень активно реклама в соцсетях идет, размещают платные посты, много перепостов... Если вам попадется их реклама - не ведитесь и предупредите друзей! Разводка не пройдет! Еще немногобуков

Фонд России - мошенники, и, к сожалению, очень активно продвигающие себя в сети (платная реклама в соцсетях, вот это все). К их деятельности уже привлекли внимание журналистов: https://www.miloserdie.ru/news/blagotvoritelnyj-fond-rossii-vyzval-podozreniya-blagotvoritelej-i-smi/ http://philanthropy.ru/analysis/2016/12/12/44534/ Надеюсь, и до прокуратуры дело дойдет. А вот мини-расследование по этому конкретному сбору. (для тех, кто не регился в фб, копирую текст сюда). скрины (кэш гугла сохраняет все)

*** Все люди от рождения поэты – Есенины, Петрарки, Беранже. Стихи – как неоткрытые планеты, Живущие у каждого в душе. Одолевают нас дела иные, Хватает и метелей и ветров. Но вслушайтесь – несутся позывные Душевных бурь, невысказанных слов. Свободные от суеты и фальши, Они за стенкой комнатной слышны. Но нам до них, как оказалось, дальше, Чем первым космонавтам до Луны. Юрий Плотов (какие же они талантливые, и отец (Юрий), и сын (Сергей))

вот не сомневалась, что по душе придется! там у И.Ф. еще много прекрасного, горячо рекомендую к прочтению! а вот как автор про маму читает. чудесное... https://youtu.be/SNCaAvGsZBU?t=883

а вот еще прекрасный какой Игорь Федоров,, ух! *** Представляешь, кислый вечер, Март — и прямо на тебя Женщина плывет, как нечто, Улыбается в себя. Будто только что проснулась, Что вокруг — ей все равно. Кто-то скажет: ...нулась! Впрочем, не исключено. *** Я иду и ног не чую. Чуять ноги перестал. Глянул - это же лечу я! Я-то думал, что устал. *** Коль есть желанье - помоги. Но вряд ли я отдам долги. И ведь не потому что гад, А потому, что не богат И денег нет. И счастья нет. Неужто вправду я поэт? * * * Как хорошо сидеть в сортире После полуночи, когда Всё успокоится в квартире, Когда в бачке журчит вода, Когда на ум приходят мысли — Поодиночке, не спеша, Когда в заоблачные выси Летит усталая душа, Когда, пронизанные светом, Стихи откуда-то звучат… Сидишь, бывало, до рассвета, Покуда в дверь не застучат. * * * Ты белены объелась, что ли? Давай-ка лучше помолчи. Дверь притвори, задёрни шторы, Возьми в серванте две свечи, Зажги, а я — налью «Мартини», Поставлю фоном «Пастораль», И под неё ты мне, скотине, Начнёшь читать свою мораль. *** Нутряной собачий кашель Одолел совсем. Слава богу, жив пока что. Хоть и не совсем. Я подолгу не смыкаю Утомлённых глаз. Жутко ухаю и лаю В неурочный час. Так, что в заоконном мраке, Ёжась и дрожа, Откликаются собаки Где-то в гаражах. (последнее - про меня сейчас!)

Сергей Плотов (в духе Саши Черного *** Большой Поэт не ходит в туалет, Поскольку не в сортирах и уборных Его стезя, а где-то в высях горних, Где он следит движение комет. Большой Поэт народу свыше дан (В чём у него нет никаких сомнений) Большой Поэт – всегда немного Ленин – Некакающий гений и титан. Большой Поэт не ходит на базар Не варит щей, на кухне кран не чинит. Он перманентно в думах об Отчизне И скорбь в его прописана глазах. Большой Поэт – обуза для родни. Она всегда его не понимает, Третирует и бытом донимает, А он творит – ему не до фигни. Довольным он не должен быть никак. Когда он зажигает светоч знанья, То обречён на недопониманье. До нас дойдёт, а всё - уже поздняк Метаться… (Здесь в стишке – анжамбеман, Что, между прочим, точная примета Большого Настоящего Поэта. Кто без анжамбемана – графоман). Большой Поэт на весь обижен свет. И неопрятен. И вонюч немного. Зато трындит без роуминга с Богом. (Он так считает. Почему бы нет). Его терпеть читатель обречён. И ладно. И потерпим. Нам-то чо!..

подсознание рулит!

нет, ну и кем же надо быть, чтоб написать, что ответы-экспромты суть неуважуха и самоутверждение за счет??? (прастити, я волнуюсь и все никак не успокоюсь) у того, кто так щитает, просто нет сердца...

Луковый суп Выходит конферансье, говорит невнятно и длинно. Если вкратце: сегодня у нас -- малыш чиполлино, но прежде, чем мы его нашинкуем и будем есть, он прочтёт нам сцену-другую из собственных пьес. Выходит некрупный лук, невзрачный, слегка нелепый, смотрит в гудящую тьму, сощурившись слепо, в неловком поклоне сгибается до земли. Срывает с себя коричневый хрусткий лист. А следом второй, и третий, яростными рывками, многим хочется отвернуться или там бросить камень: что угодно, только чтобы он перестал. На нём остаются два золотых листа -- последняя тонкая, бесполезная кожа. Он делает паузу, с треском срывает и эти тоже. Стоит обнаженный, бледный, как больной или пленный. В электрическом свете, в шелухе по колено. И вот тут уже все ревут, растирая по лицам слёзы. Даже снобы бобы, капризные вишни, надменные розы. Испуганные картошки закрывают детям глаза. Томатов тошнит, огурцы покидают зал. Хозяин зала, почтенный старый редис, мрачно курит в закрытой ложе и смотрит вниз: испортил вечер, писака, вечно с ними вот этот разврат. Всё, никаких больше луковиц -- только клубничка и виноград.