Перейти к содержанию
Авторизация  
surickoff

Скончался Евгений Евтушенко

Рекомендуемые сообщения

Поэт Евгений Евтушенко скончался в США на 85-м году жизни. Об этом ТАСС сообщил в субботу друг поэта Михаил Моргулис.

"Пять минут назад Евгений Александрович отошел в вечность", - сказал он. "Мне позвонил его сын - Женя и сообщил это печальное известие, - сказал Моргулис. - Жена Маша, к сожалению, не может сейчас разговаривать".

Друг поэта также заметил, что почти до самых последних минут жизни Евгений Евтушенко был в сознании - "он все слышал, реагировал и, конечно, понимал, что столько людей за него волнуется".

С поэтом, госпитализированном 12 марта в городе Талса (штат Оклахома), все это время находилась его жена Мария Новикова. С ним также успели попрощаться прибывшие в больницу два их сына - Дмитрий и Евгений.

 

original.jpg

 

 

Подробнее на ТАСС:


Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение

Поэт Евгений Евтушенко, скончавшийся 1 апреля в США, просил похоронить его в подмосковном поселке Переделкино рядом с Борисом Пастернаком. Последнюю волю литератора огласил генеральный продюсер юбилейного фестиваля Евтушенко Сергей Винников, сообщает ТАСС.


«Сергей, я нахожусь в очень тяжелом состоянии в клинике, врачи прогнозируют мой скорый уход, — передает Винников слова поэта. — Я извиняюсь перед вами, что очень сильно вас подвел. Но при этом я очень прошу вас о том, чтобы запланированные нами совместно проекты — вечер в Большом зале Консерватории и спектакль в Кремлевском дворце состоялись и без меня. Обещайте мне это. Я буду умирать со спокойной душой».


«И еще я прошу передать мою просьбу о решении вопроса о моем захоронении в России в Переделкино недалеко от могилы Пастернака», — добавил он.


Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение

....

 

но какие остались стихи....

 

Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в мелкой суете разнообразные не те. И он не с теми ходит где-то и тоже понимает это, и наш раздор необъясним, и оба мучаемся с ним. Со мною вот что происходит: совсем не та ко мне приходит, мне руки на плечи кладёт и у другой меня крадёт. А той - скажите, бога ради, кому на плечи руки класть? Та, у которой я украден, в отместку тоже станет красть. Не сразу этим же ответит, а будет жить с собой в борьбе и неосознанно наметит кого-то дальнего себе. О, сколько нервных и недужных, ненужных связей, дружб ненужных! Во мне уже осатанённость! О, кто-нибудь, приди, нарушь чужих людей соединённость и разобщённость близких душ!

---------------

 

 

уронит ли ветер в ладони серёжку ольховую....

 

 

 

 
  • Нравится 6

-Маэстро! Урежьте марш!

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение

Молитва перед поэмой  

Поэт в России - больше, чем поэт. В ней суждено поэтами рождаться лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства, кому уюта нет, покоя нет. Поэт в ней - образ века своего и будущего призрачный прообраз. Поэт подводит, не впадая в робость, итог всему, что было до него. Сумею ли? Культуры не хватает... Нахватанность пророчеств не сулит... Но дух России надо мной витает и дерзновенно пробовать велит. И, на колени тихо становясь, готовый и для смерти, и победы, прошу смиренно помощи у вас, великие российские поэты... Дай, Пушкин, мне свою певучесть, свою раскованную речь, свою пленительную участь - как бы шаля, глаголом жечь. Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд, своей презрительности яд и келью замкнутой души, где дышит, скрытая в тиши, недоброты твоей сестра - лампада тайного добра. Дай, Некрасов, уняв мою резвость, боль иссеченной музы твоей - у парадных подъездов и рельсов и в просторах лесов и полей. Дай твоей неизящности силу. Дай мне подвиг мучительный твой, чтоб идти, волоча всю Россию, как бурлаки идут бечевой. О, дай мне, Блок, туманность вещую и два кренящихся крыла, чтобы, тая загадку вечную, сквозь тело музыка текла. Дай, Пастернак, смещенье дней, смущенье веток, сращенье запахов, теней с мученьем века, чтоб слово, садом бормоча, цвело и зрело, чтобы вовек твоя свеча во мне горела. Есенин, дай на счастье нежность мне к березкам и лугам, к зверью и людям и ко всему другому на земле, что мы с тобой так беззащитно любим. Дай, Маяковский, мне глыбастость, буйство, бас, непримиримость грозную к подонкам, чтоб смог и я, сквозь время прорубясь, сказать о нем товарищам-потомкам...

1964

  • Нравится 4

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение

А на меня вот это такое впечатление произвело... Сам поэт в интервью сказал : "Если бы я не написал это стихотворение, то покончил бы жизнь

самоубийством". Вот как чувствовал.

 

ТАНКИ ИДУТ ПО ПРАГЕ

Танки идут по Праге

в затканой крови рассвета.

Танки идут по правде,

которая не газета.

 

Танки идут по соблазнам

жить не во власти штампов.

Танки идут по солдатам,

сидящим внутри этих танков.

 

Боже мой, как это гнусно!

Боже - какое паденье!

Танки по Ян Гусу.

Пушкину и Петефи.

 

Страх - это хамства основа.

Охотнорядские хари,

вы - это помесь Ноздрева

и человека в футляре.

 

Совесть и честь вы попрали.

Чудищем едет брюхастым

в танках-футлярах по Праге

страх, бронированный хамством.

 

Что разбираться в мотивах

моторизованной плетки?

Чуешь, наивный Манилов,

хватку Ноздрева на глотке?

 

Танки идут по склепам,

по тем, что еще не родились.

Четки чиновничьих скрепок

в гусеницы превратились.

 

Разве я враг России?

Разве я не счастливым

в танки другие, родные,

тыкался носом сопливым?

 

Чем же мне жить, как прежде,

если, как будто рубанки,

танки идут по надежде,

что это - родные танки?

 

Прежде, чем я подохну,

как - мне не важно - прозван,

я обращаюсь к потомку

только с единственной просьбой.

 

Пусть надо мной - без рыданий -

просто напишут, по правде:

"Русский писатель. Раздавлен

русскими танками в Праге".

 

23 августа 1968

  • Нравится 2

Спасибо господу Богу, тебе и случаю.....

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение

Одно стихотворение разместила в теме " Футбол". Не хочу здоупотреблять терпением любителей этой игры. Поэтому здесь хочу разместить это. Какая же сила слова в его стихах.

 

СССР-ФРГ 1955 ГОД

 

(репортаж из прошлого века)

 

Как зритель, перестрадавший этот матч, и как бывший солдат, скажу, что для нас он был один такой в двадцатом веке.

 

(Лев Филатов – знаменитый футбольный обозреватель тех лет).

 

Хочу поздравить Россию с такой командой.

 

(Зепп Гербергер – тренер сборной ФРГ, чемпиона мира, после матча).

 

Вдруг вспомнились трупы по снежным полям,

бомбежки и взорванные кариатиды.

 

Матч с немцами. Кассы ломают. Бедлам.

Простившие родине все их обиды,

катили болеть за нее инвалиды,–

войною разрезанные пополам,

еще не сосланные на Валаам,

историей выброшенные в хлам –

и мрачно цедили: «У, фрицы! У, гниды!

 

За нами Москва! Проиграть – это срам!».

Хрущев, ожидавший в Москву Аденауэра,

в тоске озирался по сторонам;

«Такое нам не распихать по углам...

Эх, мне бы сейчас фронтовые сто грамм!».

Незримые струпья от ран отдирая,

катили, с медалями и орденами,

обрубки войны к стадиону «Динамо» –

в единственный действующий храм,

тогда заменявший религию нам.

 

Катили и прямо, и наискосок,

как бюсты героев, кому не пристало

на досках подшипниковых пьедесталов

прихлебывать, скажем, березовый сок

из фронтовых алюминьевых фляжек,

а тянет хлебнуть поскорей, без оттяжек,

лишь то, без чего и футбол был бы тяжек:

напиток барачный, по цвету табачный,

отнюдь не бутылочный, по вкусу обмылочный,

и, может, опилочный –

из табуретов Страны Советов,

непобедимейший самогон,

который можно, его отведав,

подзакусить рукавом, сапогом.

 

И, может, египетские пирамиды,

чуть вздрогнув, услышали где-то в песках,

как с грохотом катят в Москве инвалиды

с татуировками на руках.

 

Увидела даже статуя Либерти,

за фронт припоздавший второй со стыдом,

как грозно движутся инвалиды те –

виденьем отмщения на стадион.

 

Билетов не смели спросить контролерши,

глаза от непрошеных слез не протерши,

быть может, со вдовьей печалью своей.

И парни-солдатики, выказав навыки,

всех инвалидов подняли на руки,

их усадив попрямей, побравей,

самого первого ряда первей.

 

А инвалиды, как на поверке,–

все наготове держали фанерки

с надписью прыгающей «Бей фрицев!»,

снова в траншеи готовые врыться,

будто на линии фронта лежат,

каждый друг к другу предсмертно прижат.

У них словно нет половины души –,

их жены разбомблены и малыши.

 

И что же им с ненавистью поделать,

если у них – полдуши и полтела?

Еще все трибуны были негромки,

но Боря Татушин,

пробившись по кромке,

пас Паршину дал.

 

Тот от радости вмиг

мяч вбухнул в ворота,

сам бухнулся в них.

Так счет был открыт,

и в неистовом гвалте

прошло озаренье по тысячам лиц,

когда Колю Паршина поднял Фриц Вальтер,

реабилитировав имя «Фриц».

 

Фриц дружбой –

не злостью – за гол отплатил ему,

он руку пожал с уваженьем ему,

и – инвалиды зааплодировали

бывшему пленному своему!

Но все мы вдруг сгорбились, постарели,

когда вездесущий тот самый Фриц,

носящий фамилию пистолета,

нам гол запулил, завершая свой «блиц».

 

Когда нам и гол второй засадили,

наш тренер почувствовал холод Сибири,

и аплодисментов не слышались звуки,

как будто нам всем отсекли даже руки.

И вдруг самый смелый из инвалидов,

вздохнул,

восхищение горькое выдав:

 

«Я, братцы, скажу вам по праву танкиста –

ведь здорово немцы играют

и чисто...» –

и хлопнул разок,

всех других огорошив,

в свои, обожженные в танке ладоши,

и кореш в тельняшке подхлопывать стал,

качая поскрипывающий пьедестал.

 

И смылись все мстительные мысленки

(все с вами мы чище от чистой игры),

и, чувствуя это, Ильин и Масленкин

вчистую забили красавцы-голы.

 

Теперь в инвалидах была перемена –

они бы фанерки свои о колена сломали,

да не было этих колен,

но все-таки призрак войны околел.

Нет стран, чья история – лишь безвиновье,

но будет когда-нибудь и безвойновье,

и я этот матч вам на память дарю.

Кто треплется там, что надеждам всем крышка?

Я тот же, все помнящий русский мальчишка,

и я, как свидетель, всем вам говорю,

что брезжило братство всех наций в зачатке–

когда молодой еще Яшин перчатки

отдал, как просто вратарь – вратарю.

 

Фриц Вальтер, вы где?

Что ж мы пиво пьем розно?

Я с этого матча усвоил серьезно –

дать руку кому-то не может быть поздно.

 

А счет стал 3:2.

В нашу все-таки пользу.

Но выигрыш общий неразделим.

Вы знаете, немцы, кто лучшие гиды?

Кто соединил две Германии вам?

 

Вернитесь в тот матч и увидите там.

Кончаются войны не жестом Фемиды,

а только, когда забывая обиды,

войну убивают в себе инвалиды,

войною разрезанные пополам.


Спасибо господу Богу, тебе и случаю.....

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение

Для публикации сообщений создайте учётную запись или авторизуйтесь

Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий

Создать учетную запись

Зарегистрируйте новую учётную запись в нашем сообществе. Это очень просто!

Регистрация нового пользователя

Войти

Уже есть аккаунт? Войти в систему.

Войти
Авторизация  

  • Последние посетители   0 пользователей онлайн

    Ни одного зарегистрированного пользователя не просматривает данную страницу

×